8 de agosto, lunes. La del alba sería cuando… no,
no. Era la del alba, pero otra. Sí, tan ufano y contento y con gozo pero sin
cinchas y sin caballo. Carretera y el sol cada vez más alto. Están agostado los
rastrojos; rosarios de aceitunas en los varetones.
Teba otea, como siempre, el
horizonte; Almargen recostado junto a un parque solar. No es inmenso, pero
casi. El Saucejo con preparativos de feria junto al monumento a la prensa de
molino. Una bandada de perdices se cruza, pasada la Gomera por los Barrancos
Blancos. Al frente, Osuna. Universidad de otro tiempo, pasado glorioso. ¿Qué
fue de aquel chiquillo que quería ser torero?
Sevilla merece una
circunvalación acorde con lo que ella es por su parte norte. Una gran capital…
una calle, por mucho nombre rimbombante de Kansas City, con semáforos que hacen
el tránsito lento, muy lento y peligros y…, no, que no.
Es un calvario subir al
Aljarafe. España tiene un problema, bueno. Tenemos muchos problemas, pero uno
creciente con las autovías. Tienen mal piso y lo que es peor se han quedado
pequeñas. Las mangas de los chalecos no dan más de sí. Hubo un tiempo que los
chalecos, de estreno, eran algo de fiesta. Ya no, ya piden otra cosa… ¿Se
entiende verdad ?
En la salida de Aznalcázar y
Sanlúcar la Mayor, un accidente por alcance, provoca una retención. La Guardia
Civil se prodiga. Esos ángeles de verde nunca tendrán el agradecimiento
suficiente… ¡Cuando uno piensa en un tiempo no tan lejano!
Bollullos par (o sea, el que
está al lado) del Condado está saturado de coches a ambos lados de la calle… El
Rocío es un hormiguero humano. Hay media iglesia (en algunos lugares la llaman
ermita, pero para mí, ermita es otra cosa) con gente que reza, que ofrece a sus
hijos, que mira y mira y no pestañea…
Está seca la marisma. Lloran
los pinos del coto… Eso decía, hace muchos, la letra de una sevillana. Entonces
era por la vuelta de los romeros. Ahora no sé si será ese llanto por sus
hermanos arrasados por el fuego en los cuatro puntos cardinales de España, si
es por Gaza, por Taiwan, por Ucrania, por los acuíferos esquilmados de la
marisma…He vuelto de madrugda. Uno reza a su manera. Desde dentro le sale eso
de “reina de nuestras almas / flor de las flores…”
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