(Foto de archivo)
jueves, 17 de enero de 2019
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. El tiempo en el papel
Recuerden una hora: ocho de la
tarde. Un día, 18 de enero, viernes, 2019. Un lugar. Sala de Exposiciones de
Cancula (Álora). Un acto: inauguración de una exposición de fotografías. Un
autor: Felipe Aranda Ávila…
Felipe es el notario gráfico de
Álora. Con su máquina, en un principio muy humilde como todo el que comienza, y
luego, con la técnica incorporada, ha sabido parar el tiempo. Ahora lo ha
fijado en el papel, le ha puesto un marco, lo ha colgado en pared y lo expone –
con la ayuda de la Concejalía de Cultura bajo la batuta de Sonia Ramos - para
cuantos quieran ver cómo éramos entonces y cómo hemos ido cambiando con el paso
de los días.
Paisajes, paisanajes, la casa
que ya no está, el niño que vendía felicidad porque con una guita y un pato era
todo lo que necesitaba para regalar una sonrisa, o lo que es lo mismo, el alma
grande y limpia que tienen las almas de los niños. Felipe pasaba por allí, lo
recogió y ahora lo muestra para deleite del espectador.
Su obra es un paseo por la
antropología. Un ir por el camino que todos andamos pero que solo muestra sus
peculiaridades a quien quiera pararse. En su obra se recogen rincones
escondidos, puestas de sol o nocturnos de calles con misterios, amaneceres
largos… La llamada totémica que congrega al pueblo, a todo el pueblo, en los
momentos puntuales.
El fotógrafo lo tuvo difícil siempre. Una
infancia dura, una juventud de superación constante y un paso por un abanico de
profesiones que dejaron una impronta hasta que encontró despertar la vocación
que dormitaba y pedía paso. Ahora ya en la plenitud lo ha sacado de ese lugar
donde se suelen guardar las cosas únicas y no se lo ha guardado para sí mismo
sino que lo expone para quien quiera disfrutarlo.
Todos los pueblos tienen su
pequeña intra historia que es más grande cuanto más se la conoce. No siempre
hay quien recoge el apunte, en este caso gráfico, del devenir de cada día y atrapa
el destello oportuno porque el artista mira de otra manera, es decir, ve eso
que todos miramos pero solo él encuentra lo que es diferente.
Felipe nació en la calle
Barranco. Es decir, en el barrio más castizo y con más personalidad de Álora.
Su obra tiene mucho de ese albaicín misterioso y mágico… La muestra no va a
pasar indiferente; al tiempo.
miércoles, 16 de enero de 2019
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Cleopatra
Los romanos tuvieron por suyo
el Mediterráneo; dominaron todas las tierras ribereñas. El Mare Nostrum – no
había orilla en que no pisasen tierra que no fuese suya – fue la culminación
del dominio territorial. El otro, el cultural, vino con la Lengua, el latín; el
Derecho – aún hoy seguimos con algunas leyes de entonces –; y las
comunicaciones. Autovías y carreteras se construyeron sobre las mismas vías que
acercaban a cualquier punto del Imperio a la capital, Roma.
No se hizo todo en un día. Las
convulsiones políticas antes de llegar al dominio total fueron enormes. Luchas,
guerras, imposiciones, muertes violentas, supremacía de unas tendencias sobre
otras. Monarquía, República e Imperio.
Todos los períodos, convulsos. El final de la República que da paso al Imperio,
también.
El segundo triunvirato (el
primero, Cesar, Pompeyo y Craso) se forma a la muerte de Julio César, en las
calendas de marzo. Está compuesto por Octavio (César Octavio Augusto, bajo cuyo
mandato nace Jesús de Nazaret en Belén) Marco Antonio y Lépido.
La lucha civil se desencadena
pronto. Lépido muere en Oriente luchando contra los partos; Marco Antonio, en
Egipto enamorado y conviviendo con Cleopatra, de las dinastía de los Ptolomeos
que reinaban desde el reparto del Imperio de Alejandro Magno entre sus cuatro
generales, cae también. César Augusto se hace con el poder.
Cleopatra está rodeada de
leyendas. Concubina de Julio César a quien da un hijo, Cesarion. Conoció a
Marco Antonio en las fiestas lupercales, en torno al 15 de febrero, en la villa
de César, al otro lado del Tíber. ¿Un flechazo de amor? Probablemente, no.
Cicerón la encontró “arrogante”. Hay historiadores que la presenta como una
mujer sensual y de grandes dotes de seducción. Dicen que era pelirroja, tenía
una cara enjuta y la nariz larga. Su belleza, más literaria que real (el cine
con Elisabeth Taylor y Shakespeare tienen mucho que ver). Su palabra y
artilugios para convencer, proverbiales.
Ahora, - murió unos treinta
años antes del nacimiento de Cristo – dicen que han encontrado su tumba en
Egipto. Probablemente esté junto a Marco Antonio. Afirman que el hallazgo de la
tumba, cerca de Alejandría, puede ser tan importante como la de Tutankamón.
Tiempos convulsos aquellos. Historias de hombres y mujeres. El ser humano no
para…
martes, 15 de enero de 2019
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. El pozo
El pozo estaba al final de la ladera donde confluyen las cañadas que bajan de Las Lomas por la colada, y la otra, la que viene
desde la Atalaya por el Cerro del Cura. El pozo tenía su sitio, a un lado del
camino, junto a unos olivos viejos, apartado del cauce por aquello de cuando
venían las crecidas del otoño.
Tenía un brocal de piedras. Dos
pilares. Uno circular y ancho, lo bordeaba por uno de los lados; otro, más estrecho y largo donde bebían las
cabras cuando, cada tarde, el cabrero las llevaba a darles agua…
En su muro una oquedad abierta,
o sea, sin puerta. Los niños nos asomábamos y siempre apoyábamos los brazos a
ambos lados para evitar que el cuerpo se pudiese desplazar hacia adelante. El agua
estaba en el fondo, quieta.
Desprendía un olor diferente. Era agua estancada. Dejaba
que se reflejasen, según la luz y la hora del día, las ramas de la higuera que
crecía en sus paredes.
Sobre las cabezas un listón de
madera tenía enganchada una garrucha y un cubo de cinc amarrado con una soga de
esparto. Cuando los hombres llegaban al pozo y la accionaba gemía un chirrido
metálico y seco.
La soga de esparto mojada se volvía suave y desprendía como cuentas de
un rosario de gotas que caían sobre el agua, entonces aparecían unas olas concéntricas
que morían junto a las paredes del pozo.
-
Niño, no te asomes al pozo…
-
No.
Había otros pozos. Uno,
en un huerto con un árbol verde… De él decía
Juan Ramón que era un pozo blanco… Allí volvería, un día, después de
haberse ido, su espíritu errante y nostálgico pero ya no habría hogar, ni árbol
verde, ni pájaros cantando, ni tocarían
como cada tarde las campanas del campanario, ni el pozo sería blanco…
Hay, también, otro pozo. Está
en la ladera de un monte a donde llegan las brisas del mar azul y cercano. La
tierra, moteada de almendros y olivos,
matorrales y pasto. Es un pozo, agujero negro, que ha podido segar -¡Dios, por lo que más quieras, que no sea cierto !- una vida blanca,
blanca como solo puede ser el alma de un niño de dos años…
lunes, 14 de enero de 2019
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