Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Libertad

                                                           

Con la llegada del verano venía la libertad. Los niños se perdían del pueblo y, a algunos, ya no los veíamos más hasta septiembre, cuando comenzaba el nuevo curso. O sea, cuando ya por el cielo azul se columbraban nubes grandes de algodón. Volvíamos a la escuela más morenos, más espigados, más…

Los partidos de fútbol en el Llanillo llenaban muchas horas. Miguel Antonio tenía una pelota de goma blanca. Los muros de piedra, a ambos lados del camino, eran una protección segura para cuando un voleón, a destiempo, la  mandaba a los olivares del Quebraero.

En las horas de la siesta se echaba el campo. Todo permanecía quieto. Inmóvil. Apretaban las chicharras. No volaban los pájaros. En el alero del tejado un volantón de gorrión piaba desesperadamente; llamaba a su madre que se empeñaba en hacerlo volar.

Era la hora  - la siesta -  más propicia para subir al camaranchón. Nos deslizábamos con sigilo. Las mujeres, recogida la cocina, se sentaban y buscaban un poco de descanso en las faenas de la casa, antes de reanudar la tarea que vendría pronto y a lo largo de toda la tarde.

El camaranchón era muy apetitoso. Había que abrir la puerta con cuidado. Oxidadas las bisagras, crujían, y podían llamar a atención. Todo estaba allí desordenado: baúles viejos, astiles, jaulas rotas, un serón con agujeros en el cujón, una traba mohosa, dos orzas vidriadas, un lebrillo con tocino añejo… El camaranchón olía a ratones.

Y telarañas, en el camaranchón había muchas telarañas. Se rompían con nuestro paso; se enredaban en la cara. Tenía, el camaranchón, una ventanita pequeña, desencajada. Una tarde huyó, por allí, atropelladamente, una paloma, asustada que nos hizo dar un repullo grande.

Cuando había pasado la hora de la digestión bajábamos al río. El agua fresca era el tonificador  ideal. Después del baño subíamos por el calamorro…El hambre despierta guiaba los pasos hacía los ciruelos, los duraznos, las parras, las higueras…

 ‘Toscano’ desde la choza, vigilaba los melones, cubiertos por hojas para que no los quemase el sol. Allí, con luz, no se podía llegar. Tenía un perro, amarrado; avisaba ladrando… Un día, - ¡qué cosas!-  no sabemos cuándo, se terminó  la inocencia y la libertad de las tardes de verano.