Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Grazalema, un pueblo de la Sierra

                      

26 de octubre, sábado. Grazalema es una pincelada blanca entre las calizas de la sierra; Grazalema es la primorosidad de lo bien hecho o el buen gusto que juega al escondite por las esquinas. Sus calles - algunas - al igual se llaman del Agua, Laguneta, Colorada, Jerez o calle de la Teja o le ponen el nombre de algún hijo ilustre, y deleitan –blancura de cal - al viajero. Son calles para perderse, para soñar despierto, o como hoy, al mediodía, dejarse empapar por la lluvia que caía suave y mansa.

 

Se asoman, a la plaza, los picos calizos de la sierra, San Cristóbal o El Torreón y, el pueblo desde la balconada ve irse el Guadalete y la Serranía y a las tierras lejanas, pajizas y agostadas por el verano que se ha ido, que se entrecortan en el horizonte por la carretera que lleva a Ronda o a Ubrique o a Zahara, bordeando el pantano.

 

Mal come donde puede. Lo intenta en cuatro sitios diferentes. No hay manera. El pueblo está lleno de turistas. Coches y más coches. Él que sabe algo de eso lo dejó, a la salida en la carretera que lleva a Benamahoma, en uno de los aparcamientos que han habilitado conforme se sube al puerto de El Boyar - donde nace el Guadalete - y se echó a andar, como el quien no va  a ninguna parte pero que no es el caso.

 

Han tenido –ya lo hicieron hace mucho- el buen gusto de colocar mosaicos que explican el qué, el porqué, el cuándo de muchas cosas. Casi nadie se para a leerlos. Sabe que aquí nació el padre de Sor Ángela –Santa Ángela de la Cruz, se llama ahora- que en la Encarnación enterraron a la mujer de José María Hinojosa “El Tempranillo” o que en la plaza pública bautizaron, solemnemente, a su hijo.

 

Hace mucho tiempo que el viajero - porque se lo facilitó su amigo el profesor Rodríguez Becerra- tuvo acceso a The People of the Sierra de Julián Pitt-Rivers. “El rubio, espigado que preguntaba y escuchaba…” desveló lo que de verdad tiene el Folk-lore, es decir, el saber del pueblo. Una joya de la antropología.

 

Se le agolpan los recuerdos. Sabe de visitas, en otra ocasión, a las iglesias ( hoy todas cerradas), de aquel día de nevada, de una mañana, después de una noche de lluvia… y de aquel día de finales de mayo cuando, con otros amigos, dejaron a un amigo entre los muros encalados del Camposanto… El viajero, entonces, y ahora, tuvo que seguir camino.