Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. El Cerro del Espartal

 

Noviembre, 12 viernes              

 

Se han sentado los dos, mano a mano. No tienen bulla. Hablan de sus cosas. Del Ayuntamiento, del gobierno, del tiempo… Por lo alto de la Cruces se columbran unas nubes, algodonosas, blancas. Van de paso. Son nubes mañaneras porque del modo que están las sombras es en torno a la media mañana.

- ¿Y, tú crees, que si ganan esos que dicen, nos van a quitar la paga?

- Tú no te creas esas cosas. Eso lo dicen siempre los contrarios.

- Eso es lo que me ha dicho mi hija, que no me lo crea.

- Y, ¿tú de qué quinta eres?

- Del 68, primero.

- Y ¿tú?

- Del 70, segundo.

- A mí me mandaron a Baleares – y siguió hablando de corrido – a Palma de Mallorca, catorce meses y un día. Viene con permiso a principio de verano y, luego, en la Pascua una semana. Yo estuve muy bien, pero eso está más lejos que Dios…

- Y, ¿a ti?

- A Marina, a San Fernando. Veinticuatro meses. Veníamos de maniobras hasta la Punta de la Mona, en el cabo Sacratif, en la provincia de Granada, cerca de Almuñécar. Cuando pasábamos por enfrente de Málaga y veía la Sierra de las Nieves me bajaban dos lagrimones la cara abajo…

- Esto lo han dejado ‘mu arreglaito’. La ermita da recacha y, luego, cuando llega mayo y hay que resguardase del sol, las dos pimientas dan un poquito de sombra. El naranjillo y el olivo están como nosotros, en el pelecho.

- Al olivo y al naranjo sería cosa que le echasen algún cubillo de agua, de vez en cuando…

- El otro día había, ahí, un muchacho del ayuntamiento y pa mí que lo estaba regando con una goma…

La mañana va lenta. Frente a ellos el  Cerro del Espartal, al que iban por palmitos, por espárragos, por esparto, y por leña para caldear cuando eran nuevos. Ellos desconocen que los papeles viejos dicen que es un promontorio en la margen izquierda del río Guadalhorce, entre los arroyos Morales y Bujía con grandes pendientes en su ladera Oeste. Se une por Este con el macizo alpujarride de Los Lagares.

Y hay más. No es de mucha importancia, pero no deja de ser curioso. El 25 de diciembre de 1772, Francisco Bootello, clérigo de Menores, natural y vecino de esta Villa y uno de los cosecheros del Real Montepío de la ciudad de Málaga presenta declaración jurada por una petición de 880 reales de ayuda, entre otras, “las obradas de olivar en el Cerro del Espartal propias de la capellanía que fundó Luís Gómez de Solana de que también soy capellán…” (Se ve que entonces, el día de Navidad no era festivo. ¡Niño Dios, qué cosas!

 

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Oliva, en medio de la dehesa

 

                       Santuario de la Virgen de Gracia. Oliva de la Frontera. Badajoz 

            Noviembre, 12 jueves.

Caía una tarde otoñal en el calendario, pero veraniega en la climatología. Habíamos pasado el día en tierras portuguesas. Se almacenaban en la mente el recuerdo y el olor de la comida en una almazara antigua y, ahora, adaptada para la restauración; la belleza medieval de Monsaraz y la magnificencia del Alqueva.

                                 Mourao. El Alentejo. Portugal

 

         Queda constancia que no se equivocó Saramago cuando dijo que “chimeneas, en Mourao, ahí están, circulares y con remate cónicos que casi solo se encuentra aquí, y las mismas, pero no monótonas”. Lleva razón el Nobel de literatura.

 

                            Convento de la Luz. Villanueva del Fresno. (Badajoz)

 

Es la tierra de La Raya. Cruzamos el mar interior que es eso y no otra cosa en lo que remansan al Guadiana. Está todo azul, como corresponde al mar; se nota el estiaje, como es lo propio de los pantanos en verano. Es, también tierra de dehesa. Una dehesa continuada. Se bordea Villanueva del Fresno y el mapa dice que a un lado está la sierra de los Encinares; al otro, la del Oratorio. Está en un altozano y tiene un convento ruinoso. Siento la melancolía de saber de sus glorias militares olvidadas. Flota una tenue nube amarguilla de melancolía resignada por lo que fue de testimonio patrio y el deseo de volver, siempre volver para reencontrarme con la grandeza de los españoles olvidados de la mano de los hombres.

 

 

Oliva de la Frontera. Badajoz.

 

En la lejanía se vislumbra la blancura de Oliva de la Frontera. Me parece que hay pocos pueblos en España que hayan cambiado tantas veces de nombre. A saber: Valoliva, Granja del Olivar, Villa de Oliva, - granja del Condado y Señorío de Feria – Oliva de Jerez, por la proximidad a Jerez de los Caballeros y desde 1928 Oliva de la Frontera…

Por aquí pasaron celtas, romanos, visigodos, árabes, templarios, franceses, y, por si fuera poco, los portugueses lo arrasaron casi al completo en una de las muchas guerras entre vecinos. Solo se salvó el santuario de la Virgen de Gracia y poco, más.

Río Ardila por Oliva de la Frontera

 

Oliva de la Frontera no está lejos del Ardila. Encinasola, Valencia del Mombuey, Villanueva del Fresno, Zahínos y Jerez de los Caballeros, un poco más allá. La ermita de la Virgen de Gracia sobre un altozano irradia blancura. Hay que subir y entrar y ver tanta belleza como atesoran. En la terraza de la ermita, para preservarlas, dos figuras, de piedra, de la época celta, representan a un hombre y una mujer junto a una torre barroca que compite con las de Jerez.

 

                                Virgen de Gracia. Oliva de la Frontera. Badajoz

 

Hay algo más. Un ara romana sirve de ambón al filo del altar mar. La imagen de la Virgen una auténtica preciosidad. Talla románico-gótica, en piedra de alabastro, fina, transparente, probablemente traída por los Templarios en el siglo XII, allá por 1230

                                                                           Dehesa en primaveras. Oliva de la Frontera. Badajoz

 

En primavera, la dehesa y la jara dan una tonalidad diferente. Ahora después del verano todo está seco. Hay perdido en el campo algún que otro chozo, antaño vital como cobijo de pastores, y tierra adelante, otras devociones, Nuestra Señora de la Merced coronada, Virgen de los Remedios, Nuestra Señora del Valle o Virgen de Flores que es la que me traído a estas tierras donde Andalucía y Extremadura se dan la mano.

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Tiempo de chimenea

Noviembre, 11 miércoles

 

Góngora, el cura cordobés, de mal carácter y mala relación con Quevedo porque entre ambos circulaba la brisa de la intolerancia, esc versos geniales: “Traten otros del gobierno del mundo y sus monarquía / mientras gobiernan mis días / mantequilla y pan tierno / y en las mañanas de invierno / naranjada y aguardiente / y ande yo caliente y ríase la gente”. No iba descaminado don Luis. Hoy, diríamos que era un pasota. No, no lo era.

Es tiempo de chimenea, cuando había chimeneas, claro. Ahora, la estufa eléctrica calienta la mesa camilla y no echa cenizas por el suelo ni salen volando las pavesas. Hay más. El aire acondicionado tiene un resorte que si la temperatura baja según qué grados – marcados previamente – salta de manera automática y el pasillo está calentito para cuando uno precise de levantarse según a qué horas.

Gandul es un despoblado que pertenece a Alcalá de Guadaira, casi a las puertas de la capital de donde decía en unas sevillanas memorables, Francisco de Asís Palacios “el Pali” que venían en el tren los panaderos, al amanecer del día, para traer el pan a Sevilla.

La palabra “gandul” según el diccionario significa varias cosas. A la cabeza se nos vienen ese que no dobla la espina para que no se rompa, y también el que gusta del comer el pan sin trabajarlo Y, si es de bolsa publica, mejor. En el despoblado de Gandul tienen una residencia, también, los Hermanos de San Juan de Dios.

Se imaginan una mañana de lluvia y frío al amparo de la lumbre de una chimenea con leña de olivo, un cuarterón de tocino ibérico con vetas y chorreones como lágrimas del que ha vivido de la sopa boba sin dar un palo al agua y que no repite en la legislatura siguiente. ¿Se lo imaginan? Al político, no, no. A lo otro… Miren lo que decía Cervantes en Rinconete y Cortadillo: “manifestó luego medio queso de Flandes, y una olla de famosas aceitunas, y un plato de camarones, y gran cantidad de cangrejos, con su llamativo de alcaparrones ahogados pimientos y tres hogazas blanquísimas de Gandul”.

Escribo estas líneas en una tarde otoñal. Pían y pelean entre sí los gorriones por una rama de los árboles de la avenida; el Hacho se ha echado, con lentitud la capucha, - cuando el Hacho se echa la capucha, ‘suelta los bueyes y vente a la villa’- llueve suave, mansamente. Corren las gotas en los cristales de la ventana. Gracias, Señor, por la hermana lluvia, tan deseada, tan hermosa, tan necesaria. (Ah, con cuidado, con tiento, que no se te vaya a ir la mano como otras veces. Ya sabes)…

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día