Una hoja suelta de cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada dia

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Tierra de Lagares

 

A medida que se sube por Viso Alto, Álora queda enfrente, a la otra orilla del río, como cal blanca derramada por la ladera; como si a un cabrero se le volcase el cubo de ordeño; abajo el verdor de las huertas. A media ladera, la vía del AVE que rompe montes y rocas y va lejos. Muy lejos. Tanto, que llega… hasta Madrid, por lo menos.

Antaño arañaban con yuntas la tierra quebrada; hoy lo poco que se labra con tractor de cadena.  No hay esparragueras y las pocas que orillan el camino las han rebuscado. Están todas andadas.

- Todo esto está trillao, me dice Juan, al que conozco y baja en una motillo de las que llevan las aguaderas a modo maletero, detrás. Juan es de los frenen la moto con los pies…

Se bifurcan los caminos. Hay plantaciones nuevas de aguacates y mangos. Almacenan el agua en contenedores enormes de color verde. Están mimetizado con el terreno.

Algarrobos centenarios y olivos de troncos retorcidos.

- ‘¿Cómo llamáis aquí a la flor del olivo’? Trama, Antonio - respondo.

- ‘En mi pueblo – me dice – también’.

Y recita versos y habla y cuenta y me enriquece y escucho y subimos… Nos encontramos a otro Antonio. Saludos. No preguntamos. Informa: ‘Por los alreores de Serpeta hay un puñado de esparraguera, pero están muy jondas’.

Serpeta está en ruinas. Se cae de abandono y viejo.Ya no se labra el olivar que lo rodea ni hay bichos careando en las laderas. Nos cruzamos con una furgoneta de reparto. El camino, estrecho. Por Majaluna se baja a la cañada de Garnica y de allí a Pollo Moro y Montesinos que están el arroyo Pedro Latorre. No lo hacemos.  Seguimos camino.

Desde la ermita de la Cruce se abre el horizonte. Málaga y los Montes y El Torcal y la Sierra del Valle y ¿aquello? Alcaparaín y Sierra Blanquilla. La bruma no deja ver el mar. El mar los días claros, desde aquí, es un espejo de plata. Hoy, sólo una intuición, un deseo porque se sabe que está allí.

Como están allí: el partido de Jévar y Villanueva y La Joya, y el caserío blanco, disperso, esparcido… Comemos en Almogía. Un grupo de hombres no se hablan. Se gritan entre ellos. Por Cherino, desde el borde de la carretera, escuchamos que canta un reclamo… Está verde el campo. Subimos al Torcal… ¡Dios, estando Tú tan cerca…!

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Teresa Vergara Domínguez, una mujer de Álora

                        Teresa Vergara Domínguez, una mujer de Álora, en el Lázaro Galdiano de Madrid

Febrero, 19 jueves

Cuando se pintó el cuatro tenía veinte y pocos años (veinte, y tres más, según el catálogo del museo) tenía cuando se pintó el cuadro.  Rostro serio, mirada perdida, chal rojo con flecos sobre los hombros.  Cae sobre un vestido blanco impoluto. Un moño recoge una mata de pelo negro. De fondo, arboleda tupida y verde. La señora se sienta sobre un banco de piedra. Está en el jardín de su casa: Aravaca, cuando era campo y, todavía, no la había devorado la gran ciudad. En las manos un libro del que interrumpe la lectura.

 Balaca, el pintor. Ricardo Balaca nació en Lisboa, el último día de diciembre de 1810. Circunstancialmente, su padre, trabajaba allí. Es pintor de pincel claro y escuela. La valoración le viene, además de por el retrato (el que nos ocupa) por otros: la guerra civil del norte de España, en las Guerras Carlistas, la Batalla de Bailén y los que le hace a Alfonso XII, al que considera su amigo. De esta amistad le vendrá la muerte. El Rey quiere un retrato ecuestre. Van a la Zarzuela para buscar el caballo idóneo. Es febrero y en Madrid. Tres días después muere a consecuencia de una pulmonía. Tenía sólo treinta y cinco años. 

Doña Teresa Vergara Domínguez, es la señora del cuadro. Nació en Álora el 7 de septiembre de 1852.  Vivió en la calle del Calvario. Huérfana de madre, a los ocho años, la acogen sus tíos. Posteriormente hay una duda, si su padrino era cónsul de Italia en Málaga o embajador en Madrid. Recibe una educación esmerada. Conoce, en la capital, al pintor con quien se casa a los dieciocho años. Del matrimonio nacen dos hijos. Con veintisiete enviuda. Avatares de la vida le hacen desprenderse de su retrato. Muere octogenaria en 1936.

Ahora, desde una pared, escoltada por obras de Valeriano Bécquer y Esquivel, desde su pequeño cuadro, ve como pasa el tiempo y los visitantes, algunos paisanos que ella no pudo ni soñar que irían a “hacerle una vista” ante sus ojos. En la puerta vigila un hujier.  Es, que sepa, el único retrato de mujer de Álora que se cuelga en un museo madrileño y si, además, es de la excelencia del Lázaro Galdiano, miel sobre hojuelas. Otras veces he escrito de ella; hoy, he creído oportuna recordarla…

Una hoja suelta de cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. El reventón

                                    Nacimiento del río de la Cueva. Cuevas del Becerro (Málaga)

                                                                                A mi hermano electo Bartolomé Ordóñez

 

Febrero, 18 miércoles

 

Tiene el pueblo varias pinceladas que ya de por sí lo hacen diferente. Verán, primero el nombre. Cuevas (hay más de una y de dos y de tres…) lo que dice que es terreno kárstico en el que se asienta. Las sierras toman nombres diferentes: La  Sierra de los Merinos, el Catillón, Majaco… que va como para la parte de Ronda.

¿A qué debe el nombre? Según unos, al hallazgo de un pequeño becerro oro. Ni que sí ni que no. (Fue romana y los romanos no eran mucho de venerar figuras de oro y esas cosas); otros, a un animal que cayó en una de las muchas oquedades que hay en la sierra. Puede ser más acertado.

Algo más. En el pueblo nace un río, y el mismo río tiene dos nombres:  de la Cueva y el Carrizal. El nacimiento está a medio monte del Castillón. Ellos lo llaman el ‘reventón’. Por el pueblo lo llevan encauzado y en la otra punta. En los pueblos eso de llamar al otro extremo, ‘la punta’ es normal, se precipita en una cascada y ahí comienza el Carrizal; más abajo, aguas arriba de Ortegícar, tributa en el Guadalteba. Ya saben las cosas que pasan.

Más, todavía. Una calle larga, derecha, alineada como si el urbanismo se remontase a años atrás, es la arteria del pueblo. Surge, la pregunta. ¿La respuesta? Es la antigua Cañada Real que unía Ronda con Cañete. Allí gira a la derecha y por Casarabonela busca el curso del río Guadalhorce.

La última vez que estuve por allí fuí a buscar el ‘reventón’. Le mando una foto a un amigo. Me contesta de seguida:

- ¡Qué hermosura!

No puedo acércame todo es un lago de agua cristalina. En la cercanía un hombre tala con una motosierra una parcela de olivos. Me acerco. Entablo conversación. Se llama Rafael y supera los sesenta años.

- Con el hacha costaba más…

- No crea usted que también le he pegado lo mío. Pero esto no tiene comparación.

Me dice que los olivos son ojiblancos, que han estado buenos, pero que este año se ha quedado mucha aceituna en el campo. Toda la que no se cogido antes del agua está en el suelo. Ya es barro y eso ya no sirve…

Me despido de Rafael y antes le digo:

- Usted no ha pasado el domingo al lunes…

- Es lo que hay… En el momento que ha levantado el tiempo…

Eso es el campo, eso es parte de los pueblos esparcidos a voleo, eso es la gente de nuestra tierra con la que el hombre que gusta de andar los caminos se siente tan a gusto.

- Está impresionante, le digo al despedirme…

- Yo no lo he conocido nunca así y cuando se vacíen las posas que hay en la sierra…

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día