Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. El cura de Ars

 

                

                       Cocina en Ars. Casa de san Juan M. Bautista Vianney. Dtode Ain. R. de Auvernia Ródano-Alpes

Agosto, 4 martes

 

    Ars – Ars sur Formans – es un pueblecito entre el Ródano y los Alpes. Dista más de treinta kilómetros de una de las grandes ciudades francesas: Lyon. Ars, en el siglo XIX, no llegaba a los trescientos habitantes. Estaba considerada - entonces aldea sin parroquia propia - como lo último de Francia…

    Juan María Bautista Vianney era hijo de campesinos pobres. Poco agraciado físicamente. Torpe, muy torpe. No retenía nada de lo que estudiaba. Lo expulsaron del seminario porque ‘no servía’… Como posible remedio, y por intermediación de un cura amigo que lo avalaba, lo ordenaron y lo enviaron a Ars…

    Hasta aquí una historia común. Este hombre de conocimientos muy limitados se salió de la tabla. Dormía en el suelo, casi no comía (unas patatas mohosas hervidas y no todos los días) dedicaba muchas horas a la oración y al confesionario y tenía una capacidad poco común para ‘leer’ en las conciencias de las gentes.

    Su fama de santidad comenzó a circular por la comarca de Ars; luego, por Francia. Después saltó las fronteras. A él acudía gente de todas las clases sociales y condiciones. Gente con poder y gente humilde de pueblo.

    Muy devoto de Santa Filomena, santa que, posteriormente, se probó que no había existido con ese nombre y sí una mujer, mártir, en Roma con la que la confunden. Tuvo, al parecer, luchas con el diablo…

    Se cuentan infinidad de anécdotas. Una viuda, atribulada, acude a recibir consuelo: su marido se había suicidado arrojándose al río. No puede llegar hasta donde está y señalándola en medio de la multitud le dice:

-         “Reza por él. Se arrepintió. Entre el puente y el río hay mucho trecho”.

    Muchos han escrito sobre él. Bruce Marhsall  - el de ‘Cirios amarillos por Paris’ – recoge la respuesta a un cura que se quejaba de la tibieza de su feligresía. “¿Ha predicado usted?, le dice, ¿ha rezado usted? ¿Ha ayunado usted? ¿Se ha disciplinado? ¿Ha dormido sobre una tabla?  Si no ha hecho todo eso, no tiene derecho a quejarse”.

    Es, al margen de su elevación a los altares, y que lo hiciesen patrón, o sea, el espejo donde deben mirarse los párrocos, un personaje excepcional por su humildad, espiritualidad y capacidad de discernimiento. Su cuerpo incorrupto se visita en Ars. Francia, laica y libre, una vez más da una lección para los que quieran aprender. La iglesia católica celebra, el 4 de agosto, la festividad del hombre que murió con 73 años, santo.

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. San Juan de Baños

 

 

                     

            San Juan de Baños. El sol de la mañana formaba un aura sobre su espadaña

 

Agosto 3, lunes

 

Hace rato que el sol está unos palmos por encima de las tierras del Cerrato. Está segado el cereal. Palencia, al alcance de la mano; el cielo limpio de nubes, azul… Se pierde la vista en la llanura; en el horizonte, cerros de poca altura a los que la comarca debe su nombre.   No lejos de allí confluyen, los ríos Carrión y Pisuerga. Costó llegar hasta la iglesia. Demasiadas revueltas. Se echa en falta algún cartel indicador con más precisión.

Al llegar se siente la sensación de estar ante algo tan único como tener delante de sí la iglesia más antigua de España. Esos bloques de piedra soportan más de mil años de Historia. Está documentado.

 

                 

En la época visigótica debió existir en este entorno un monasterio dúplice: las monjas en san Isidoro (las ‘domnas’ que dieron nombre al pueblo de Dueñas) y los monjes, tal vez, en san Juan de Baños, a tres o cuatro kilómetros, bajo la titularidad de san Martín de Tours.

San Juan de Baños se levantó el año 661 por el rey visigodo Recesvinto. Cogobernó, al principio con su padre, Chisdanvinto y, luego, en solitario. Promulgó el Liber Iudiciorum (Fuero Juzgo) en 654. Unificaba las leyes para hispanorromanos y godos y persiguió sin piedad a los judíos.

El rey venía de luchar contra los vascones, - “de casta le viene al galgo” -que, unidos a sus hermanos del otro lado, de Aquitania, al mando de Froya cercaron Zaragoza donde fueron derrotados por el visigodo.

El rey padecía males renales. Acudió a una fuente dedicada al dios romano, Esculapio. La creencia era que curaba los males del riñón y Recesvinto al sentirse curado y libre de dolores, lo atribuyó a un milagro. Decidió levantar una basílica en honor de san Juan Bautista, en acción de gracias.                     

 

                 Fuente ‘milagrosa' que dio origen a San Juan de Baños (Palencia

 

Cerca de la fuente se encontró “el ara de las ninfas” con una dedicación votiva. Igual que la corona del rey, una de las más preciosas joyas visigodas que han llegado hasta nuestros días, se custodian en el Museo Arqueológico Nacional de España, en Madrid.

  Interior de San Juan de Baños

La iglesia es de planta basilical con tres naves y tres ábsides. A lo largo de la historia ha experimentado trasformaciones y añadidos. Eso ha conllevado a la trasformación, parcial, de su trazado original.

Sufrió ataque de los musulmanes. Posteriormente acogió a monjes provenientes de Córdoba. Las monjas, desaparecieron. Sufrió el pillaje y la profanación durante la invasión francesa. La cosa no quedó ahí, ahora la fuente está protegida por una verja de hierro para evitar a los españolitos de hoy…. cosas que pasan.

La basílica, en un prado cercado por un pequeño muro, otea vientos y temporales. En los olmos cercanos cantan los pajarillos y en la hierba que la circundan picotean lo gorriones. Uno tiene la sensación de que, en contraposición con su pequeñez, está ante algo muy grande.

Corona votiva del rey Recesvinto. Museo Arqueológico Nacional de España (Madrid)

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Kant no está de moda

 

Agosto, 3 domingo

 

España, física y moralmente, arde sin misericordia. Hoy toca en Ceuta y Extremadura. España, una parte de España se nos va. Se nos fue, se nos está yendo. Paisajes que algunos no volveremos a ver nunca más porque nuestra vida no será lo suficientemente larga como para poder ver ese cambio soñado que no va a llegar.

El filósofo alemán Kant decía que el sabio suele cambiar de opinión, el necio nunca. Estos días asistimos a dogmatismos que ríanse de la terquedad de aquella inquisición de otro tiempo. Me asombro cuando veo como hay gente que opina de todo. No sabía yo que teníamos tanta gente sabia en puestos de responsabilidad ni esa pléyade de ingenieros forestales ocultos en la oscuridad del anonimato. Salen como los espárragos después de una temporada de lluvia. Naturalmente sus títulos de Ciencias Políticas y de Ingeniero de Montes es equivalente al mío de maquinista de barco. Nulo; inexistente.

Opinan, dogmatizan. Culpan a otros y todos saben lo que hay que hacer. Me flota una pregunta en el aire. ¿Y por qué no se ha hecho? Ahora, me temo, que ya todo esto es irreversible. No se puede volver el río a la cumbre de la montaña. Esta situación – otra, como Ceuta, también – se nos han ido de la mano.

La sucesión de noticias es de tal voracidad que, lo ocurrido esta mañana, parece antiquísimo y a pesar de que la luna vuelve cada veintiocho días, todo, absolutamente todo, es viejo. Hay algo peor. Estamos crispados. Saltamos como esas chispas que prenden el campo seco y el bosque abandonado, como ese odio ancestral oculto. Hay demasiada intolerancia; hay, también, demasiado estómago agradecido pregonando su doctrina y vendiendo la consigna de culpar a otros a los que se les pone incluso nombre: mafias. Hay demasiado mediocre ocupando puestos de responsabilidad. Piensen en el señor de uniforme diplomático, que ocupa un Ministerio fundamental.

Tengo recorrido desde Plasencia hasta el nacimiento del Tiétar.  Me son familiares, también, los nombres de los países de la gente que huye del hambre y de esos pueblos achicharrados y lo que era – desgraciadamente, ‘era’- parte de su paisaje. Ojalá, a quien o a quienes corresponda sean conscientes de la situación y si no, que el demonio los haga arder en ese fuego que no se apaga nunca. Por los clavos de Cristo. Hagan caso a Kant: “el sabio, rectifica…”

 

 

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día