Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Mucho verde y pocas flores

 

       Dijon

4 de julio, viernes. De joven – de lo que ya hace un montón de tiempo – yo era muy aficionado al deporte del ciclismo. Federico Marín Bahamonte tenía entre los niños de entonces un cierto predicamento. Quizá tenía mucho que ver aquello de que era un muchacho que había luchado contra todas las adversidades – su ciudad era una pura cuesta como nuestro pueblo  - y él tenía una biciclet con la que repartía pan y que, además, no poseímos ninguno de nosotros.

De su mano al comienzo de los años 60 aparece un equipo, el Kas, seguido por un montón de españoles. No los conocíamos. Había un ramillete de nombres: Julio Jiménez, Gabica, Perurena, González Linares…Ganaban etapas en las carreras internacionales.

Para mí, entonces el ciclismo tenía dos componentes esenciales, el propio ciclista y el equipo. El uno necesitaba a los otros y si no se complementaban, entonces la no consecución del éxito estaba aseguarda.

Después la prensa comenzó a publicar cosas y noticias raras. Desde dentro de los equipos comenzaron a salir con un mutismo generalizado que el dopaje tomaba el terreno y que a los hombres se les exigía un esfuerzo rayando en lo sobrehumano.

Supe por un amigo relacionado con ese deporte una noticia que sin decirme nada me lo dije todo. Le pregunté que había de verdad y me contestó con una respuesta que yo me contestar a mí mismo. Piensa, me dijo, en etapas de ciento y pico de kilómetros, cada día y hay que llegar dentro de control… Después la prensa empezó informar de muchas  y comenzaron a aflorar escándalos de trampas demasiado sofisticadas.

Yo me alejé de mi admiración por el ciclismo, pero no por el tour de Francia. La realización de la televisión es casi perfecta. Dan noticias de geografía, historia, economía, panorámicas excepcionales de lugares, ciudades y paisjaes. Este año la prueba ha comenzado en el sureste del país. Y nos han dado imágenes bellísimas de los lugares por donde ha ido pasando la carrera.

Hoy han corrido desde Macon a Dijon. Hemos sabido que han pasado por el lugar donde nació la mostaza y donde comienza a criarse el vino de Borgoña. Todo era verde. Los ríos – el Saona y Loira – bordeadas sus orillas por una vegetación exuberantes de árboles de los que desconocemos sus nombres eran las arterias principales de la región. El verde de los campos llegaba hasta los arcenes de las carreteras. Han bordeado glorietas, han cruzado ciudades, pueblos, caseríos. Toda la yerba estaba perfectamente segada, pero eran ciudades sin flores…. ¿Por qué será?

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Bajo la luz del verano

 

                

3 de julio, miércoles. Llevamos tres días mal contados y la gente habla ya de verano como si tuviésemos llenos el costal del hastío. Hay quien está harto y esto no ha hecho más que comenzar. Queda un tirón largo hasta que comencemos a mirar al cielo por si vienen equivocadas un puñado de nubes desde el Estrecho.  Un amigo me decía esta tarde que el servicio meteorológico, al amanecer anunciaba algo así como una veintena larga de grados, aunque soportables; para el Depresión del Guadalquivir auguraba en torno a los 40º. Eso ya es mala uva.

Se espera una exhibición de soles sobre las trilladores que siegan en la campiña los campos de avena, de cebaba, de girasoles. Es ese sol implacable de julio que viene con nombre propio y dice que es él que trae todo su poderío dentro y que los coches que pasan raudos por las autovías ven como una cierta brisa los bambolea.

Los que parecen que se han perdido sobre la faz de la tierra son los niños. Las vacaciones, las salidas a puntos lejanos a sus lugares de estancias, a las playas, a donde tengan programados esos días de asueto que romperá la monotonía. Esos niños como muchos hombres estarán solos o conocerán a otros niños que, luego, cuando acabe el verano, quizá ellos no volverán a ver y de vez cuando recordarán aquellos momentos de felicidad, en el rebalaje de la playa, en la arena ardiente que, de vez en cuando mojen las olas. O en aquel amor prematuro y fugaz que solo vivirán en los recuerdo, pero tendrá un sabor muy diferente al de otros momentos.

A los que no tenemos otra cosa, el verano traerá al pueblo a otra gente que viene de lugares lejanos de los que a veces no conocemos ni sus nombres.  El aire hospitalario del pueblo, de parque con gente desconocida a la que se la hace un hueco y con la que se entabla una amistad que al menos va a durar lo que tarde en apagarse la luz fulgurante del verano del Sur. Es gente de paso como nosotros, como otros veranos, que volverán pero ya traerán otra luz.

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día.

 

Una hoja suelta del cuaderno de biácora. Toda de Navarra (876 - 958)

 2 de  julio, martes. Nos la pintan como una mujer de pocas carnes; o sea, enjuta. De estatura por encima de las mujeres de su tiempo, porque Toda de Navarra, vivió y murió cuando llegaba a su final el primer milenio. Ojos grandes, barbilla robusta y nariz prominente. Mujer de mirada directa y frente despejada…

Toda Aznárez fue reina de Pamplona. Casó con Sancho Garcés I de Pamplona. Era hija del conde Aznar Sánchez de Larraún y Onneca Fortúnez…hasta aquí un parentesco como podría ser normal en algún personaje de la Edad Media, pero entra en escena Onneca Fortúnez, su madre…

La península ibérica estaba bajo el domino musulmán de los Omeyas. Desde Córdoba dominaron el territorio y redujeron a los cristianos a los reinos de Asturias y a Pamplona. Onneca es bisnieta de Íñigo Arista fundador del reino de Pamplona.

La información de su vida juega entre la leyenda y la realidad. Con su padre cautivo marcha a Córdoba, contrae matrimonio, con Abdullah, cosa frecuente entre concubinas esclavas cristianas y príncipes musulmanes. En el mundo musulmán se conoce como Durr, ‘la perla’. Nace un hijo varón, Muhammad, heredero al trono, y dos hijas, al-Baha y Fatima.

Asesinado Muhamad en extrañas circunstancias por Mutarrif, el hijo de Muhamad que había nacido tres semanas antes, Adb-ar-Rahman sucede a su abuelo como emir de Córdoba, más tarde se coronó califa, el califa más grande de occidente. Se conoció como Adderramán III.

En el 882, dos décadas después, Onneca regresa a Pamplona con su padre. Casó con su primo el conde Aznar Sánchez de Larraún. Tuvieron un hijo: Sancho Aznárez, muerto joven y dos hijas: Sancha y Toda,

En el 934 Abderramán la emprende contra el reino de Pamplona. En Calahorra donde está el califa de pelo rubio y ojos azules que delata su ascendencia navarra por vía materna, se presenta la reina Toda. Le pone sobre la mesa los lazos de familia. Toda es tía carnal del califa. Pactos, rupturas, nuevos pactos… Así se escribe la Historia. Toda de Navarra o de Pamplona, para el caso, lo mismo, nació en 2 de enero de 876 y murió en 15 de octubre de 958. Está enterrada en el monasterio riojano de Suso. Toda, una figura excepciona de la Edad Media… ¡Qué historia más rocambolesca y qué poco conocida!

 

 

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nuestra rosa de cada día

 

Tiempo de verano

 

                                       

1 de julio.- Será que las cosas, inescrutablemente deben cumplirse. No lo parece, pero es verano. Lo dice el calendario y ese aire caliente que, en ocasiones, sopla y despeja cualquier posible duda si la hay. No deja de ser un paño caliente. No es precisamente, para este mes, el uso de paños calientes lo más recomendado. 

La miseria de las dos Españas salta por todos lados. No hay más que mover el dial de la radio la radio, echar un vistazo al periódico o pegar la hebra en cualquier conversación. De unos años a esta parte se está removiendo un substrato volcánico que asusta. Escuchar según qué emisora es garantizarse el amargamiento y el berrinche para todo el día; sintonizar según que otra sentir el baboseo que chorrea. Las hay, también adalides sin nombre del pesebrismo barato porque al parecer viven de eso que les pagan. En la prensa escrita ocurre casi más de lo mismo. Hay diarios que andan por raíles diferentes. Cuando yo era niño en la escuela nos explicaban que las líneas paralelas eran aquella que por mucho que se prolongasen nunca se encontraban, “como los raíles del tren”. ¿Viajará España en un tren imposible? (Hasta hace unas fechas los AVE, esos trenes de los que presumíamos de modernismo ponían una nota diferencial, ahora ya también llegan con retraso en algunas ocasiones).

Se ha desencadenado una violencia que parece que no hay quien la pare. Hay varios tipos de violencia: la verbal y la otra, la física. La que lleva un cuchillo en la mano. Nos hemos acostumbrado a conocer muertes de personas que habían cometido el delito de vivir para que cualquier otra sin alma y con la razón perdida le quite la vida de la manera más cruel. ¿Qué está pasando? ¿Cómo se puede parar eso? ¿Quién lo para? 

 Deberían pararse a reflexionar quienes tienen en sus manos cierta capacidad para sembrar la cordura. Pero ¿quién soy para dar consejos a nadie? ¡Líbreme Dios! (Que, por cierto –Dios- tiene algo que ver con esa viña, o al igual se plantea el no volver, látigo en mano, a los soportales del templo y, por eso, no baja).

No lo sé. Es tiempo de verano, de playas abarrotadas, colas en las estaciones, en los aeropuertos… La gente necesita un descanso. Ojalá consigan cargar un poco o un mucho las pilas y se recicle un poco esta vida tan desordenada que se ha empecinado en despeñarnos de la manera más cruel.