Ulula el viento. Declina el
sol. Poco a poco se va yendo la tarde. La calle está desierta. No pasa nadie.
Las ideas son puntos en el morse del
tiempo; puntos suspensivos, puntos de evocaciones y recuerdos. Todo está al
amparo de un recoveco en el que cobijarse.
Pasan dos muchachos jóvenes.
Visten muy modernos. Pantalones de un grisáceo lavado, desleído. Tiene rajas de
fábricas a la altura de las rodillas. Uno calza unas zapatillas blancas. Son nuevas,
como recién sacadas de la caja donde venían de la tienda; las del otro – que
lleva una gorra con la visera hacia atrás – tienen más tiempo. Vamos, más uso.
Uno de los muchachos, el más
alto, fuma. Debe ser de sus primeros cigarros. El muchacho se considera un
hombre o va camino de serlo. No se hablan entre ellos. Los muchachos no caminan
ni lentos ni rápidos. Deben ir a alguna parte; llevan, en su andar un camino
cierto. No deambulan; saben a dónde van.
Dice el telediario que dos
políticos catalanes reniegan (¿?) de sus convicciones políticas. Casi todo vale
para salir de la cárcel; la otra, o sea, la que presidió el parlamento en
Cataluña va por los mismos derroteros. Pide que la releve alguien que no tenga
procesos judiciales. El miedo a las rejas canta desde lejos…
Los temporales atacan las
costas del norte. Dicen que las olas alcanzan cotas de altura que supone un
peligro para los que se las andan por los paseos marítimos. Dos cosas, o las
olas están llegando muy lejos o la gente les pierde con demasiada frecuencia el
respeto.
Avisan de un cambio de tiempo.
Ahora hablan de fin de semana con nubes, vientos fuertes – casi huracanados – y
en algunos lugares lluvia y nevadas. Como se ve lo mejor para echar horas ante
la chimenea atizando y si se está con un libro en la mano… A lo mejor, hasta no
hace daño.
Se alejan los muchachos. El del
cigarrillo le da caladas profundas. Le saca rendimiento… El Maestro Alcántara
acaba de estrenar sus primeros noventa años. ¡Qué bien Maestro, que bien! Hace
tarde de invierno; ulula el viento…
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