28 de julio, viernes. Tarde tórrida de verano; canto monocorde de chicharras. El Terral ha puesto el cielo azul y limpio; ni una nube; calor, sofocante. De vez en cuando pasa una moto; rompe las horas de hastío y silencio. Se mueven casi de manera impercepetible las copas de los árboles y en la lejanía la visibilidad es excelente. Escucho música de Milladoiro.
Cuando concluí Los Pilares de la Tierra de Kent Follet tuve la sensación de que todo sale mal, pero la vida sigue su curso, se haga lo que hagamos. Tras la convulsión que ha venido después de las elecciones no se puede escuchar la radio. Sea de la tendencia que sea. Hay demasiada crispación. No me interesa vivir con esa presión que no necesito. Hay mucha intencionalidad y poca sensatez.
La guerra en Ucrania cada día muestra más crueldad. ¿Hay alguna guerra que no sea cruel? Me acuerdo de aquella canción Atahualpa Yupanqui. Hay medio mundo esperando con una flor en la mano; la otra mitad del mundo por esa flor suspirando. Hace años recorrí parte de la entonces Unión Soviética, en el Transiberiano, de Moscú a Jabarosk, nunca pude pensar que esta gente acabaría tan mal, que se odiaban tanto, que se encerraba tanto fuego que irrumpiría, a modo de volcán, años después.
Esta
tarde he hurgado en un armario donde acumulo libros viejos. Se me viene a las
manos, Un periodista en el concilio, de José Luis Martín Descalzo. No
tengo costumbre de poner la fecha de adquisición; en éste lo hice: 30-X-1963. ¡Casi
sesenta años, Dios mío! Yo tenía poco más de dieciséis. He tenido la sensación
agradable de encontrarme con un viejo amigo. El libro está ajado, y
curiosamente muestra cuánto ha progresado el arte de la impresión. Martín
Descalzo fue un hombre adelantado a lo que venía con el “agiornamiento” de la iglesia y comprometido en un mundo en el que
se estilaba más el acatamiento que el compromiso. El verano sigue su curso; la
vida, también.
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