Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Lo nuestro: Río Guadalhorce

Entre naranjos y limoneros, se abre en compases de meandros, y enfila la mar “que es el morir” y, antes, deja toda su vida. Y riega – nuestro río, el Guadalhorce - campos de perfumes en primavera y pinceladas verdes en los meses de estío. Y, lo ve irse, también, el  pueblo blanco con castillo de cumbre: “Álora, la bien cercada / tú que estas en par del río…”