“Parece que es la hora, y no es la hora./ Parece que está
todo…y algo falta…” Así comenzaba, mi Maestro, Antonio García Barbeito, su
pregón de Semana Santa. Sevilla, año de Gracia de Nuestro Señor de 2010.
Mi amigo Miguel José Ruiz olía ayer a incienso mañanero de
Miércoles de Ceniza. Arranque de Cuaresma. Cielo de nubes. Ojalá no llueva,
decían entre sí, dos mujeres, “porque si hoy llueve, tenemos cuarenta días de
aguas…”
Olor a alcanfores y naftalina; olor a humedades en los templos;
olor a Cristos bajados de las cruces y a Dolorosas, y a tronos, y a cera y a
niñas guapas sacando brillo a las alpacas plateadas para que se luzca Ella,
cuando la noche del Viernes Santo, baje por la calle Ancha desde su templo…
Vienen - porque las marchas también huelen - olores de
‘Campanilleros’ y de ‘Estrella Sublime’ y de ‘Madrugá’ y de ‘A ti Manué’ y de
‘Hermanos Costaleros’ y de don Abel Moreno y de don Perfecto Artola y de…
Huele a torrijas con leche y miel; huele a capirotes de
estreno; huele a túnica nuevas; y a
nietos sobre los hombros, porque sube el Huerto por Camino Nuevo; huele a
Cuaresma y a ropa de estreno porque “quien no estrena el Domingo de Ramos…”
Cuarenta días, como cuarenta lirios morados para el
Nazareno, como cuarenta ojos que tendrán mis amigos Pedro Macías y Felipe
Aranda y Pedro Pérez y Paco Mancera…y tantos y tantos que, detrás de un
objetivo buscan, siendo siempre igual, algo indefectible nuevo.
Y, con su foto vendrá, también, el olor de la esquina
aquella, y de la mantilla de la niña de estreno, y de la lágrima, ¡ay, Señor,
de los Tormentos!, mis lágrimas y yo, y las nuestras, y la de todos, y las de
la estrellas que nos miran… Ustedes me entienden.
Maestro, es verdad: “Parece que es la hora, y no es la hora.
/ Parece que está todo… y algo falta…” Cuarenta días; solo un suspiro de tiempo.
Sufrimiento, pasión, espera. O sea, Cuaresma.
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