El tren salió de Sevilla – Santa Justa- a esa hora en que el
sol se pulsea con el horizonte y siempre pierde la luz. Dejó atrás la ciudad.
Casas apiñadas; pintadas en las tapias que las separan de la vía. Dejan sus
firmas grafiteros aspirantes a artistas…
Mi compañero de asiento, Miguel Ángel, lee “Mi primera palabra” Un rato antes se lo
había regalado Barbeito. Con el rabillo del ojo le echo una visual. “… Ya sé
que pasó, / Y que habrá que dejarlo con las cosas / que no tienen retorno”.
Entorno los ojos. Me pregunto. ¿A quién irían dedicados
aquellos versos? Los poetas, que son
buenos, no dan puntadas si hilos. Van de su sensibilidad a otros sentimientos.
Las palabras son dardos certeros. Tienen un destino. Desconozco si se produjo
el encuentro.
El tren surca campos ubérrimos. Estas llanuras aluviales del
Guadalquivir están labradas con primor, con mimo, con esmero. Alineados los
naranjos son pinceladas verdes, mariposas de copas redondas en un descanso del
camino. Otros campos están limpios. Esperan otras sementeras.
El tren va veloz. “…
Y se llenan de árboles y pájaros / las riberas de mi pensamiento”. Parece que
el Maestro escribe sentado a mi lado. Sobrevuelan y aprovechan las corrientes
térmicas dos cigüeñas en el cielo “azul y
plácido” que diría Juan Ramón. Mece los cañaverales el viento.
Pasan, como en sentido contrario, pueblos blancos. Tienen
campanarios esbeltos. Y sus sueños. Está
apiñado el caserío. No da tiempo de leer sus nombres. Son casi todos pueblos del
mismo apellido, ‘del Río”: Lora,
Palma, Almodóvar y, el que no, Peñaflor. Todos tienen nombre bellísimos. Hay un
castillo y banderas ondeando y casas blancas y la sierra y, allá, a lo lejos, el
río del agua, el Guadalquivir, el Río…
Mi compañero sigue en su lectura. Pirateo otra vez: “Suspiro
hondamente. Y mi soledad / pregunta por tu nombre a cada hueco.” La megafonía
interior me devuelve a la realidad: “Próxima parada: Córdoba Central. Señores
viajeros les agradecemos…. “Y yo sonrío – sigo leyendo – y te digo: ¡Que te
quiero!”
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