Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Morante

                                                        

Noche de luz y arte; mano a mano: los maestros de la palabra; el maestro, del 'tempo'. Lo justo y necesario; lo preciso... lo que parece, y no es un sueño... ¡Qué sé yo...! Vargas Llosa, Morante y Barbeito…

¿La Plaza? La Monumental de su pueblo. ¡Qué lujo de cartel! Plaza de no hay billetes. Quieren sitio las nubes y las estrellas. Se lo buscan por las andanadas del cielo. Vienen unas, de la tierra de Tartessos y van camino de otros pueblos; las otras, allí, ojos de ánsares que no se fueron... Huele el aire a pinares, acebuches y romero.

Cartel único. No se repetirá nunca más. Ante la fachada del Ayuntamiento: el pueblo. O sea, la Puebla del Río. Marisma y arte, pajareras del coto. Naturaleza, venados, ciervos, toros, caballos y dehesa. Los toros. Siempre el toro. Muerte y gloria.

La Puebla del Río concede a José Antonio Morante  - Morante de la Puebla - el título de Hijo Predilecto. Abre Barbeito, cierra Vargas Llosa; en medio, habla y deleita con su mensaje, el torero. Lo hace con palabras tan bellas como el temple de sus verónicas, como su natural en un quiero ser eterno, como si entre palabra y palabra se diese en parase el tiempo.

Asistimos a una faena única. Respiración entrecortada. La gente aguarda, espera,  escucha…No hay clarines. No hacen falta. Se lleva la brisa las palabras y las deja, a voleo, por las calles, por el campo, por el río…por toda la Marisma, porque como dice el maestro Barbeito: “un Morante y, un después / hay por él en esta fiesta”.

Sueños, gloria, estrellas… Noche campera. Y,  el toro. El toro, un poco más allá, sólo un poco más allá, en la llanura marismeña. Arte y fiesta; muerte y gloria; faja o caja… Y el natural imposible, y la palabra, siempre la palabra; siempre franela y verbo.