Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Frío

                                                           

España –bueno, algunas partes de España- tirita de frío. Tienen la culpa unos vientos que vienen de no se sabe donde pero que al parecer está muy lejos. Tan lejos como esas tierras cercanas a la Polo Norte. Vienen cargados de mala uva y han puesto a tiritar a más de uno, y de dos, y de tres.

Dice la estadística – la más falsa de todas las ciencias exactas- que un veintidós por ciento, o sea muchos españoles, están por debajo del umbral de la pobreza. Es decir: tiritan de frío y de necesidad. Me pregunto ¿qué hemos hecho tan mal después de más de treinta años de democracia para llegar a ese récord?

Tiritan de poca vergüenza algunos políticos, sindicalistas, empresarios, otros que pasaban por la calle y el… de la Bernarada, sí ese que usted está pensando. No hay lío,  en que no estén metidos, pero como no pasa nada. Se han llevado hasta los ‘ataeros’. La puerta de los Juzgados parece un desfile de modelos. Pero la culpa no es de ellos, ¡Qué va! Es de los jueces que los llaman a declarar.

Tiritan muchos españolitos de a pie - una de las dos Españas, dijo don Antonio Machado, ha de helarte el corazón - acribillados por impuestos y más impuestos. Se van a quedar, como siga así el ritmo, los cinturones sin agujeros para enganchar la hebilla. Ya mismo pagamos… hasta por pagar.

Tirita España en este medio otoño que apunta a invierno. Nieve en las cumbres; nieve en muchos puertos, en los pueblos perdidos por esos lugares desconocidos. Sólo salen en los telediarios cuando viene un temporal.

 

¿Usted ve la estrella de nieve que ponen, en el tiempo, en el telediario? - me preguntaba una chica, en el restaurante de Villablino, este verano-  pues ahí debajo, debajo de la estrella, estamos nosotros. Y pregunté ¿por la mina? ‘Ande, hombre, la mina no importa, por el frío’ Lo dicho: España tirita.