Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Viento

Viento de febrero, alocado, suelto; viento que llegas y no avisas y arrancas las tejas de los humeros y ulalas en las esquinas y te vas y, luego, te vuelves. Viento que agita las ramas y recoge a los pájaros, ¿dónde? No lo sabemos.

Arrancó de madrugada. Debía venir de lejos. Traía malas ideas. Arreció contra el quicio de las ventanas; gemían los cristales; tiritaban las puertas y él seguía a los suyo. Soplaba como dios en cólera, sin misericordia, sin remordimientos.

Viento de febrero que ha desencadenado alertas. Ha levantado olas de un montón de metros. ¡Con lo bonitas que están las olas cuando llegan al rebalajes con un puñado de sueños y los deja allí, plácidas para que jueguen los niños cuando lleguen a verlas!

Dice el hombre del tiempo que es un temporal que viene del Atlántico norte, que ha nacido frente a Terranova y con influencias de otros vientos que arrancan en el polo y por eso corta la cara con raciones de frío y hace que gusten las bufandas, y los pañuelos de cuello, y el sombrero.

Tiene mal cartel febrero. Siempre, el mejor piropo que ha recibido es tildarlo de loco y para colmo éste se nos ha vendió bisiesto. O sea, malo; doblemente, malo. En el campo no quieren los años bisiestos.

Los viejos, que saben un montón de muchas cosas, dicen que en los años bisiestos vienen muchas cosas que no se desean. Éste ya se ha descolgado con un par de maremotos en el mar de Albarán, una cuantas tormentas, granizos y, en Madrid, unos que se dicen titiriteros. De esos, mejor ni hablar. Que sigan vendiendo su cuento, que nada tienen de titiriteros. Ustedes me entienden.

Están agitadas – como las ideas de algunos – las ramas de los árboles. Se agarran al tronco. Esta mañana he visto cómo algunas no han podido aguantar tanta fuerza  y estaban desparramadas por el suelo. Mostraban la impotencia de eso que sopla, que arrastra, que se lo lleva todo y que llamamos, viento.