sábado, 30 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. La Cueva del Niño, joya del Paleolítco
30 de
septiembre, sábado. Ha presentado Lorenzo Marcos, Historia de un descubrimiento. La
Cueva del Niño (Ayna, Albacete) Imprenta Castillo, Alora 2023, joya del paleolítico
descubierta a comienzos de los años setenta del siglo pasado.
El libro da a conocer unas pinturas, ubicadas
en el Barranco del Infierno, en la Sierra de Alcaraz, al pie de la Peña de la
Albarda y en las cercanías del río Mundo.
Es un libro fuera de lo común por el tema; por
el marco donde se desarrolla; por cómo se cuenta; por las personas que
intervinieron, antes, en los inicios de la humanidad; por los que ha participado, después; y, por su puesto, por su autor.
La obra trasciende y va más allá de ese descubrimiento.
Da información precisa de la evolución, implantación y manifestación de esta Ciencia
de la Prehistórica en toda la Península Ibérica.
En torno a 1970, el autor tuvo noticias, conjuntamente,
con un primo suyo, de la existencia de una cueva con pinturas rupestres, que,
unos jóvenes de Peñas de San Pedro, Benito García, Esteban Rodríguez y su
hermano Emilio habían “descubierto”. Algo fascinantes. Aventuras ante un alma ávida
de saber, y luego, contarlo a los demás para gloria de todo lo que concernía a
su tierra.
Recoge como el hombre primitivo pinta (es una
expresión coloquial porque en su interior subyace algo más serio, más
importante y más totémico) con colores ocres y con óxido de hierro fosilizado
por el carácter cárstico de la cueva marcado en sus paredes.
Nos
retrotraemos a unas pinturas de unos 27 mil o 28 mil años… aunque el hombre ya
caminaba erguido y se comunicaba con sus semejantes desde hacía 75 mil, 100 mil
años. Cifras, mareantes. Esta publicación evidencia la importancia del hallazgo
y de lo que la Cueva del Niño supone para la cultura paleolítica de España.
Este descubrimiento fue testificado con su
autoridad fuera de toda duda por el catedrático y autoridad mundial, Martin
Almagro Gorbea, que realizó unos estudios pormenorizados – recogidos en la obra
- y profundos de gran calidad artística;
No es este el momento de desmenuzarlos, o o don Samuel de los Santos director del Museo
de Albacete. La publicación Inserta también
los estuidios realizados por Higgins y Davidson de la Universidad de Cambrige,
y numerosas reseñas de la prensa de aquellos días.
Lorenzo Marcos Moreno ha ejercido como docente,
hasta su jubilación, en el colegio publico Las Mellizas-Bermejo de Álora.
viernes, 29 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Tirios y troyanos
29 de septiembre, viernes. España
lleva un tiempo convulsa. España, una parte de nuestros conciudadanos, andan
con un guirigay montado que ni Dios sabe qué hora es. Flota sensación de
agresividad; nadie aguanta nada.
Hemos vivido jornadas de
tensión política. Insultos, falta de consideración a quien no piensa como
nosotros deseamos, no como él quiera pensar, no, no, como yo quiero que piense.
Álora, ha vivido unos días sumida
en una convulsión social. Muchas preguntas; ninguna respuesta. Al robo de la
imagen del Niño de la Virgen de Flores le ha acompañado, además de la
profanación de la imagen, la del Sagrario. Lo han abierto, han esparcido las Formas
Sagradas. ¿Era necesario, además, del otro disparate, éste?
No queda ahí la cosa. Un
presbítero - al parecer anduvo, por poco tiempo, por aquí - ha profanado su
ministerio. Se ha metido en un berenjenal de abusos sexuales y raya en la
canallada, en lo que no tiene ningún tipo de justificación. Violaciones y escándalos;
un presunto pervetido en toda regla.
Hay otra cosa clamorosa. Menores
en Extremadura, en Huelva y en la zona de Levante, han pasado todas las líneas
rojas posibles que regulan la convivencia entre personas civilizadas.
No queda ahí el pollo. En Jerez
de la Frontera un chaval de catorce años echa mano de un arma blanca y ataca a
profesores y compañeros. Dicen que sufre una enfermedad de las duras; dicen, también,
que algunos compañeros lo han machacado con bromas pesadas. Débil e indefenso;
acorralado y sin ver salida.
Dos cosas, o ese chaval estaba
muy desesperado o es un enfermo. Para atajarlas, antes o después, han debido
tomarse medidas. No lo han hecho. Al igual soy muy maximalista, al igual sí lo
han hecho. Sobran declaraciones y han faltado soluciones. Me pregunto, a tenor de los resultados. ¿Han
sido suficientes? Se ha olvidado algo primordial, la educación de los hijos no
se puede delegar en nadie.
Políticos con los papeles perdidos,
de espaladas a la sociedad; gente que profana su ministerio y no tiene la
valentía de dar un paso a un lado, o de buscar ayuda en quien pueda arbitrar
una solución para que se dé ese paso necesario; una educación (fácilmente delegada)
que no logra, por lo que se ve, la convivencia.
Tirios y troyanos; galgos o
podencos. Aquí hay un montón de cosas que no funcionan.
jueves, 28 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. La manzanilla aloreña, una joya en la mesa
Aceituna de mesa: Variedad, manzanilla aloreña.
28 de septiembre, jueves. Es
tiempo y momento. Viene cuando el verano entrega los trastes de matar al otoño.
Es decir, desde finales de agosto las muy tempranas a finales de septiembre,
según la climatología, o sea si se presentan lluvias – casi siempre, a modo de
tormentas – y entonces alcanza un calibre de mayor proporción.
Es la aceituna ideal para
consumirse en la mesa. Sus propiedades organolécticas – ojú con la palabrita-
le concede una preeminencia sobre otras variedades. Su pulpa sabrosa y
excelente y la facilidad para despegarla del hueso la hacen que domine el
mercado dentro de las variedades que se conocen como aceitunas de aderezo y
consumo en fresco.
Conversaban, hace unos días,
dos agricultores, en la barra del bar y se decían que el año no ha venido bueno
como todos deseaban.
- ¿Cómo está tu aceituna?
- Menuda
- ¿Y eso?
- Hombre, yo tengo un olivar;
no un gallinero
El calibre alto hace que
alcance unos precios excelentes. Este año por mor de la sequía eso no se ha
conseguido ni en las fechas que estamos ya pueda lograse. Al ser una variedad
de aceituna muy temprana, si se prolonga el calor, (no hace falta recordad el
verano tórrido que hemos sufrido) además de quedarse menudas propicia que
pronto se ponga morada por lo que su destino es la molienda.
No ofrece una riqueza de aceite
que sí pueden dar otras variedades: picual, hojiblanca, zorzaleña, marteña…
Según qué comarcas estas variedades, en función de la composición de la tierra
y el clima, tienen mayor o menor arraigo.
La aceituna manzanilla aloreña,
única aceituna de mesa con Denominación de origen, es oriunda de Álora,
municipio del vértice norte de lo que antaño se conoció como Hoya de Málaga y
ahora Valle del Guadalhorce. Su cultivo no es exclusivo del municipio sino que
se ha extendido por otros como Alozaina, Casarabonela, Pizarra, Cártama, Guaro, Valle de Addalajís… Su enumeración se
hace larga y siempre puede quedarse algún lugar fuera del listado. No me asiste
ningún sentido excluyente sino solo la limitación de espacio.
Las mejores muestras se
obtienen en olivos centenarios, algunos injertados sobre pie de acebuche. Hay
lugares con aceituna excelentes por las correntías de sus barrancos – esta
variedad no quiere encharcamientos – como Majaluna, la Zurriaga, la Herradura,
Las Pelonas o los olivares de las faldas de El Hacho que unen, a su situación
privilegiada, su orientación a sol naciente.
La manzanilla aloreña
aderezada, joya de aceituna para su consumo en fresco en la mesa, está en su
momento y hora…
miércoles, 27 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Paseo
27 de
septiembre. Caía la tarde. En la lejanía, el cielo entolado.
Eran nubes plomizas. Nimbos cargados de agua que se irán para otra para otra
parte. Me eché a andar por el camino; sin prisa. Era un paseo sin rumbo. Solo
ganas de tomar algo de aire. Los abejarucos revoloteaban en la altura de manera
anárquica; aprovechaban las térmicas; en las choperas del arroyo arrullaban
unas tórtolas turcas.; en la higuera, los estorninos, en bandada, venían a
recoger su merienda.
Alguien
decía de Kant, que la agente, cuando lo veía por la calle al doblar la esquina,
ponía el reloj en hora. Algo parecido me ha ocurrido con el matrimonio Schäfer.
Cuando los veo que vienen con andar seguro y decidido por el camino siempre me
evocan al filósofo alemán por la puntualidad.
Esta
tarde he hablado con los Schäfer
Tienen una casa en el campo. Daban su
paseo diario. Los Shäfer, cuando les llegó la jubilación, cambiaron las
cercanías de Colonia, a orillas del Rhin, por el aire tibio del sur, cerca del
arroyo del Sabinal. “Soñaba, me comentó, en cierta ocasión, la señora, con este
día”. La señora Shäfer es bajita, delgada, de sonrisa espontánea, retraída y
prudente. El señor Shäfer, serio; tiene voz de barítono. Me ha comentado que
ahora con la entrada del otoño los bosques de su país son enormemente bellos.
Le he
comentado que la Selva Negra debe ser un espectáculo. Yo, le digo, que la
conozco en sus paisajes de verano. Pues vaya, me aconseja, en otoño, tiene que
ir porque va a encontrar en la policromía de sus bosques una belleza difícil de
encontrar en otros puntos de Europa.
Hemos
hablado también de otras cosas. Les he dicho que tienen unas plantas preciosas
en el porche de su casa y me ha comentado que con el calor tan grande de este
verano se le han secado las gitanillas y algunos helechos han perdido parte de
su frondosidad.
Es lo
que tenemos, le replico, valoramos el buen clima, la ausencia del frío excesivo
de su país, pero también tenemos que soportar veranos tórridos, aunque en otros
sitios de Andalucía, le comento, aún son más tórridos que los nuestros.
- Mañana, le comento, hace aniversario de
la tremenda riada del 28 de septiembre de 2012 cuando se llevó dos vidas y el
puente de la estación…-
- Recuerdo aquella madrugada, me dice, como
una pesadilla tremenda…
Han
seguido su camino. Metódicos, puntuales, amables… Gentes siempre con la palabra
precisa y oportuna. Gente con la que uno gusta pararse e intercambiar un saludo.
martes, 26 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Larios, la modernidad que no pasa
26 de septiembre, martes. Málaga
era una ciudad encerrada por murallas y un río; una ciudad acotada por un monte
relativamente alto y otros que descendían, pero solo en apariencia a medida que
se alejaban de la ciudad; Málaga era una ciudad que había nacido junto a un mar
azul, de brisas saladas y olas con crestas de nácar.
Los fenicios que vinieron desde
la otra punta del mar decidieron poner una factoría. Lo hicieron entre los dos
ríos, uno de aguas permanentes, el Guadalhorce; otros, de avenidas esporádicas
y crecidas que lo arrasaban todo, el Guadalmedina.
Luego Roma, dejo algo de su impronta.
No mucho, pero algo muy interesante. Hoy queda poco: un teatro a los pies de
Gibralfaro (el monte relativamente alto del que hablaba unos renglones más
arriba…) y poquitas cosas más.
Los árabes sí dejaron huellas
que aún hoy perduran: un castillo, una fortaleza de defensa y residencia de las
clases dirigentes. Un palacio de jardines con nenúfares y pájaros que cantaban
en las ramas de sus árboles…
Cuando la ciudad cambió a manos
de los cristianos apareció una iglesia que salió un poquito grande. La hicieron
catedral y otras iglesias que sembraron la ciudad (El Sagrario, Santiago, San
Juan, la Victoria, Santo Domingo, San Pedro, el Carmen… y otras y otras. No fue
cosa de un día sino a través del devenir de los años.
Su centro – entre murallas y el
mar – era un dédalo de calles estrechas, insalubres y por donde no entraba el
sol. Era, según los médicos de aquellos tiempos, un foco de infecciones, un
lugar donde nacían y se desarrollaban epidemias que arrasaban a la población.
Decidieron meter pico y pala. O
sea, piqueta y hacer una ciudad nueva. Sociedades que aportan dinero; ambiciosos
a los que les puede la avaricia y quebraron; ricos que ven el negocio y se hacen
más ricos…
Entre todos (la lista es larga)
sobresale la casa Larios. Manuel Domingo Larios, la cabeza más visible. Curiosamente
cuando el 27 de agosto de 1891 se inaugura la calle, la familia Larios está…
¡en el exilio! Sancha de Lara la había ideado; Eduardo Strachan, le dio forma;
Belliure una estatua al marqués…
Hoy, calle Larios es la calle
señorial de Málaga, la calle lo suficientemente larga como para disfrutarla y
lo suficientemente corta para que sepa a poco… La calle por donde suben las
brisas que vienen del mar. Elegancia, belleza, perfume de biznagas….
lunes, 25 de septiembre de 2023
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Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Lo que faltaba
25 de septiembre, lunes. La noticia
está calentita; recién servida. No le falta de nada. Ha saltado en los
telediarios y en los digitales. Tiene todos los ingredientes para el morbo:
sexo, iglesia, mujer despechada, abusos (al parecer unos cuantos) continuados… No
hemos tenido bastante con un asesinato en el Sur de Asia, las tetas de quien
buscaba publicidad y el beso dichoso,
unido al tema político…Me acuerdo de aquella canción de “Todos queremos más
y más y más…”
Ahora, cuando septiembre dice que
se va, nos regalan un notición de portada de periódico de tirada nacional, y de
apertura de telediarios para que ya no nos tengamos que preocupar del precio
del aceite, ni de los combustibles, ni de la cesta de la compra, ni del
comienzo del curso escolar, ni si las pensiones son o no sostenibles, ni de la
situación de España…
Ahora toca el cura presunto (decía
mi director Joaquín Marín, que en paz descanse, cuando me admitió en SUR que siempre
había que poner delante la palabra ‘presunto’, hasta que el Juez no diga lo
contrario) delincuente sexual. ¡Con lo que eso mola! Cura y sexo. Iglesia a la
que no se le perdona nada de lo muchísimo bueno que hace. Alguien dirá que es su
obligación. No me lo invento. Esto va a sonar como un chino en una lata. ¿No me
creen? Al tiempo… Solo va a ser cuestión de horas.
En cuanto los teletipos digan
algo más de la noticia la imaginación suelta nos va a informar de todas las
barbaridades, unas reales; otras, fruto de mentes calenturientas. Todas a
engrosar el tema. Algunas serán pura invención. No les quepa la menor duda,
pero como dilapidar sale gratis.
Ahora vamos a aprender geografía.
Verán. Algunos van a descubrir donde se asientan en el mapa: Melilla, Vélez-Málaga,
Yunquera, El Burgo, Ardales, y las ciudades que van a saltar de Córdoba o de
vaya usted a saber. Todo, cuestión de horas.
Ojalá la Justicia actúe con
rapidez. Puede sonar a mucho pedir, y el presunto o presuntos estén más pronto
que tarde ante el Tribunal y paguen por sus culpas. Por cierto, la cosa se alargará
todo lo que sea necesario porque miren ustedes, Roma, hace muchos años inventó
aquello de “pan y espectáculos” y aquí el circo estás servido y además gratis.
domingo, 24 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Mujeres que dejan huella: Lubna de Córdoba
24 de septiembre, domingo. Bicheo – o como se llame – y me encuentro en el periódico digital el Confidencial.com un artículo de A. Van den Brule. Cuenta cosas de la vida y obra de Lubna de Córdoba, la esclava más culta que se conoce…
Esta mujer vivió en el siglo X. El destino hizo que se uniese a su capacidad intelectual, la coincidencia, en vida, con el califa hijo de Abderramán III, Alhakén II, de quien fue secretaria.
Entre ella y el califa no hubo un trato hedonista o libidinoso porque este hombre se dio durante todo su reinado al misticismo hasta el punto de que se le consideraba cercano a zoroatrismo.
No se conoce la fecha del nacimiento ni de la muerte de Lubna. Tampoco se tienen datos fehacientes de su vida, pero sí algunos detalles que la hacen ser una mujer excepcional no solo en su época sino en todos los tiempos.
La nebulosa envuelve su vida: no conocemos sus orígenes, ni los avatares de su vida, ni cómo llegó al éxito, ni de su pasado que al ser esclava carecía del más mínimo interés en aquella sociedad.
Parece que su afán de saber fue el móvil que guió su vida. Dicen que era una enciclopedida viviente con una memoria fotográfica fuera de lo común, una ecuanimidad enorme a lo que según los cronistas a unía una belleza física poco común: morena, de pelo ensortijado, ojos negros y mirar profundo.
Estuvo acompañada, en la corte por más de un centenar de mujeres cultas que le acompañaban en la gestión del califato. Es más, con una subvención del califa enseñó a leer y escribir a tres millares de niños pobres de los barrios. Vivió en la ciudad más poblaba de la Península en aquella época. Córdoba contaba con más de un millón de habitantes y una Biblioteca de la que fue conservadora con cerca de medio millón de documentos.
Tuvo conocimientos profundos de
Astrología. Viajó por Oriente: Palestina, Bagdad, Egipto… y aportó a la
sociedad de su tiempo una manera diferente de ver el mundo desde la cultura. ¡Una
mujer única!
sábado, 23 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Velas y nardos
23 de septiembre, sábado. De
entrada, si esperas alguna noticia sobre el anhelado hallazgo sobre el robo del
Niño Jesús de la Virgen de Flores, lamento desilusionarte. No sé nada. Así que
puedes ahorrarte, si te apetece, el resto del artículo. ¿Esperanza? Como la
tuya, como la tanta gente; pasa el tiempo; interrogaciones sin respuestas.
En la noche del viernes al
sábado concentración de desagravio. Mucha gente. Pudieron ser más, por supuesto.
La iglesia de la Veracruz quedó pequeña. Cultos en su interior; otros, los
siguieron desde la calle. Velas, flores.
La Policía Local cortó el tráfico. Era lo sensato ante tanta aglomeración. Al final,
hasta se unió la Banda Municipal de Música.
Comentarios para todos los
gustos. Medio pueblo sospecha del otro medioy el otro medio pueblo sospecha de
quienes sospechan de él. No es un juego de palabras, es solo, poner en negro
sobre blanco el desconcierto que impera. Esos son palos de ciego.
Probablemente.
Me llaman de Encinasola y me
dicen que se podría abrir una colecta entre los dos pueblos y con lo recaudado ofrecerlo
a los autores del robo. Le dijo que es ceder a un chantaje. En las redes sociales
han abierto algo parecido; ofrecen también dinero. Hay quien arroja la toalla y,
en el esfuerzo de la generosidad, propone el contacto con un imaginero de
prestigio y hacer un Niño Jesús nuevo...
Todo es desorientación en un mundo
donde a la nebulosa de la desorientación se ha unido el desconocimiento de cómo
va la investigación. Seguro que las cosas tienen que ser así, pero el deseo de
que esta conmoción termite es de tal magnitud que se cruzan por los aires las
proposiciones más peregrinas… No sé.
Esta mañana leía a Georges Bernanos,
Diario de un cura rural, “el verdadero dolor que sale del hombre, me
parece pertenecer en primer lugar a Dios. Trato de recibirlo en mi corazón, hacerlo
mío, amarlo”. Cuando lo leí. Volví sobre mis pasos. No es fácil sumirlo. Son
días de muchas preguntas. ¿Y si todo esto no es más que un aldabonazo para que
descendamos al nivel del suelo, de esas cosas del andar de todos los días donde
hay gente, mucha gente que sufre y no les echamos cuenta?
viernes, 22 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Adiós, verano
Foto. Fermín Adame. 2023
22 de septiembre, viernes. Media
mañana; cielo con nubes de paso. Sopla viento de Levante, o sea, de agua, ni
mijita. Aquí o llueve con las borrascas que entran por el Golfo de Cádiz o no
hay nada que hacer. Se bambolean, como barras de palio, las varetas de los
pimpollos de los olivos.
Subo por la Cuesta del
Convento. No me acerco al Santuario; paso de largo. Flota un hálito de
tristeza. Llevamos unos días que esto tiene nombre: se llama angustia. Hay
sequedad en la garganta. ¡Qué largas se hacen algunas esperas!
Una llamada de alguien que sabe
del asunto me pregunta si tengo información sobre si han revisado las antenas
de los móviles de El Hacho… ¿Y tú me lo preguntas? Yo lo escribo a estas horas.
Es lo único que puedo hacer. Bueno, lo único, no. Lo digo, aunque se me tilde
de impertinente. Señores agentes que lleváis el tema, por los clavos de Cristo,
decid algo. La espera se hace muy larga.
La imagen de la Virgen no está
sola. La iglesia de la Ver Cruz, adonde la trajeron después de los actos
sacrílegos; puertas abiertas de par en par. Un chorreo de gente, entra y sale.
Se sientan en los bancos. Se dicen cosas entre la Virgen y ellas; entre ellas
que están sentadas y entre los que entran y no se sientan; entre… ¡yo qué sé!
Me llama gente de sitios
insospechados. Me dicen que en Encinasola rezan todos los días porque aparezca
el Niño… Sitios lejanos en el espacio; cercanos en el cariño, o sitios donde vive gente que alguna vez pasó
por Álora. A algunos yo los llevé al convento y les expliqué algunas cosas de
las que yo he podido saber; les he metido ese gusanillo que uno siente por las
cosas que quiere. Ésta es una de esas cosas…
¿Ves?, le comentaba una vez a
uno, aquellos montes de enfrente son El Torcal de Antequera, y los que están
detrás, el Camarolo y la Sierra de Loja y… (y yo les desgranaba todo a lo que
podía ponerle nombre…
Pero lo más importante está ahí
dentro. Fíjate el chorreo. No falta nunca. La gente viene, habla con la Virgen,
le pide, le cuenta, suspira; algunos encienden una vela; otros, ponen un ramo
de flores. No se olvida nunca, lo que dice la copla: “Para patrona bonita /
la de mi pueblo señores / es morena y chiquitita / se llama Virgen de Flores /
y es pa mí la más bonita”… ¡Adiós, verano!
jueves, 21 de septiembre de 2023
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Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Un lugar de privilegio
21 de septiembre, jueves. Alma
tiene la Gracia de Dios con ella. Alma tiene muy pocos años y una generosidad
inversamente proporcional a la edad biológica. Alma observó en su casa
movimientos raros y conversaciones que no eran las de todos los días.
En un momento, Alma, se dirigió
a su madre y le comentó que la Virgen estaba muy triste porque la bruja mala le
había quitado a su Niño y entonces le dijo, “vamos a llevarle mi muñeco para
que la Virgen no esté triste….”
Anoche, Alma y su madre dejaron
el muñeco, junto a flores blancas, a los pies de la Virgen de Flores en el
altar de la Iglesia de la Veracruz donde la han traído después del acto
sacrílego que hace unas noches alguien – a lo peor, eran más – con el alma
negra, muy distinta a la de Alma tuvo un mal, un malísimo momento y dejó en
pueblo de Álora una situación de zozobra y de muchas preguntas sin respuestas.
Los amigos llaman; los medios
de comunicación, una vez que la noticia impactante del primer momento tuvo su
minuto, se retiran, poco a poco, y buscan otras situaciones para informar a las
personas que se acercan a ellos ávidas de noticias.
Cuando he sabido la reacción de
una niña tan pequeña me he preguntado de qué color es la ilusión y la generosidad
y bondad y…. Dicen que el dolor es negro. La gente, cuando llega la pena, se
viste de luto; el amor, rojo; la pasión, morada y la alegría, amarilla. No sé.
A lo mejor es cuestión de situaciones y gustos.
“Para gustos los colores”,
dicen. Hay situaciones, momentos a los que se pretende dar un color especial.
Dicen que la llegada de la luz con el alba es blanca; las olas rompen el azul
del mar; el viento arrebola de cobre el cielo…
La parroquia de Álora ha
programado actos religiosos de desagravio a las profanaciones. ¿Qué color
tienen las profanaciones? ¿Qué color lleva por dentro quien ciego por no
sabemos qué es capaz de sembrar la conmoción, la rabia, la impotencia y la
consternación en una colectividad?
Yo, esta tarde que preludia
otoño, me voy a quedar con el color verde. Es el color de la esperanza. Es el
que visten unos ángeles que velan por nuestra seguridad y a los que recurrimos
cuando nuestra impotencia, aquí abajo, nos señalan el límite… Es el color del
uniforme que viste la Guardia Civil
miércoles, 20 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Vacío
20 de septiembre, miércoles. De un
tiempo a esta parte uno está… Sí, vacío. Aparecen confabuladas muchas cosas;
casi todas, en contra. A lo mejor, quien va con el pie cambiado es uno y no se
da cuenta. No sé…
Verano tórrido. En julio y
agosto se derretían las piedras. Noches de temperaturas infernales; no se
enfriaban las paredes. Cuando llegaba el alba aún parecía que había fuego en la
calle…
Los políticos se han empeñado
en amargarnos la existencia. No hay manera que se pongan de acuerdo. ¡Mira que
es difícil! Los voceros de ambos lados corean como corifeos agradecidos las
bonanzas de los suyos y lo malo que son los otros.
La naturaleza tiembla, ahí enfrente,
en una tierra que casi se ve desde la ventana. Cientos de personas (nunca
sabremos cuántas) sepultadas en vida como si ya no tuvieran bastante sepultura
en su pobreza y en su miseria.
Un poco más allá ha sido el
agua. Hay sitios donde no llega. Aquí se han secado los arroyos; en otros,
sobra. Revientan dos presas porque están mal construidas y peor conservadas y
porque no hay dique que contenga cuatrocientos litros por metro cuadrado y a
eso, agréguenle, dos gobiernos en el mismo país porque, encima, están en guerra
civil; la inexistencia de infraestructuras; corrupción sin límites...
Un robo en el Santuario de
Flores, en Álora, siembra la zozobra. Ustedes dirán que, ante lo expuesto
anteriormente, ¿qué importancia tiene? Materialmente, relativa; espiritualmente,
inconmensurable. El corazón - la fe y el
corazón no van lejos la una del otro – tiene razones que la razón no entiende
(eso no es mío, es de Cervantes). Cuando entran en liza esos valores ahí se
para el sol.
No hay casa de un perote (en algunas
otras, también), que no tenga una fotografía de la Virgen de Flores… Eso ya
dice mucho de como una devoción puede arraigar en un pueblo.
En Álora se siente el vacío. El vacío del día siguiente. Preguntas sin respuesta; razonamientos que pretenden dar una explicación.
Desorientación y deseo de que quien tiene que dar una solución, la dé. Han
bajado la imagen de la Virgen a la Vera Cruz. José Carlos Torres me envió un
mensaje: “¡qué paradójica es la vida que ha acudido (tristemente) a la iglesia
donde la pérdida por el Hijo es latente los 365 días del año…!” Consternación,
rabia, impotencia. Se palpa el vacío; demasiado.
martes, 19 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Rabia y consternación
19 de septiembre, martes. Media
mañana. Salía del Museo Municipal Rafael Lería acompañado de mis amigos Paqui y
Rafael. Una llamada escueta de Álvaro, Hermano Mayor; voz entrecortada. “No sé
si conoces la noticia… (pausa que anuncia algo grave) esta noche han robado el
Niño de la Virgen de Flores….” Me quedo de piedra. No articulo palabras… Me salgo
y se lo digo a María José, la directora del museo… Nos puede el asombro.
Nos vamos a Flores. Al llegar
se corta el dolor. Aparente desorden. Un grupo de allegados busca por los alrededores;
otros, lloran.
- Pepe nos han robado el Niño…
Falta consuelo; sobra rabia. ¿Consternación?
Es poco. Impotencia, y un rosario de dudas… Se agota el vocabulario.
Felipe, el párroco, se pregunta
cosas sin respuestas en voz alta. Cuenta, dice, informa… Llamo a Agustín Lomeña
y a Antonio Roche (Viejos lobos en la información). Desde Málaga ellos se echan
a andar: SUR, LA Opinión de Málaga, la Agencia Salva Efe (lo distribuye por todo
el mundo, me dice Agustín), Medios del Obispado. Rafael me pone en contacto con
Antonio Aguilera. Llaman los medios a mi teléfono. Se los paso al párroco. (El
hombre, hecho añicos; Antonio Jesús Carrasco habla en su silencio) Se desviven
los medios…
Muchas preguntas. Llamo a
alguien muy cercano a quien puede resolver el problema. Me da información (se
la paso al párroco). Creo que yo por prudencia me debo callar. Es lo que hago.
Seguro que ustedes me entienden. La misma
información se la paso al alcalde. Paco, también me facilita otras noticias.
Sigo en silencio. (Una vez, alguien me dijo, le pedimos por favor -y no es
censura – que usted no publique nada sin que nosotros lo veamos antes. Sin
quererlo puede levantar una liebre…) Así lo hice siempre en los tiempos de
Corresponsal de Sur…
He estado en Flores hasta el
mediodía. Se pisan las llamadas. Se vuelcan amigos desde Encinasola, Antequera, Madrid, Málaga...
Tuve que poner un mensaje: No puedo atender... Ahora solo sé que ha sido de
madrugada. Han robado el Niño (talla del siglo XVIII) de la Virgen de Flores,
(talla anterior y de más calidad artística), han profanado el Sagrario. Han dejado
cosas de más valor material ¿por algún motivo? (Hay otras cosas). La investigación
de quien tiene que hacerlo se abre a un campo enorme. Estoy seguro que lo van a
esclarecer. Y el Niño volverá a los brazos de su madre: “Virgen de Flores /
eres guapa y chiquitita, /y el Niño que llevas en brazos / el sentío me lo
quita”.
lunes, 18 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Frío en invierno; cordero, en todos tiempos
18 de septiembre, lunes. Llegué a Huéscar
al atardecer. Hasta allí llega el Arzobispado de Toledo y por allí casi se va
Andalucía para la tierra Murcia. Busqué donde pasar la noche. Era invierno;
hacía frío. Mucho frío. Calles solitarias; silencio. Hacía rasca; demasiada. Lo más prudente,
optar por buscar el cubil.
-
Esta noche se
congelan las tuberías…
-
Seguro.
Si al día siguiente, como yo, te levantas temprano tienes la primera
sorpresa con la luz. Estás al este,
amanece antes. La luz es intensa, radiante, rabiosa, refulgente,
resplandeciente.
Si, luego, callejeas por el pueblo; en las umbrías hay hielo; en el aire,
helor, o sea, el hielo que respiras, te puede aturdir la respuesta que
corresponde al saludo.
-
Buenos días
-
“Él lo haya”.
A poco que hables con la gente, te contarán que la casa blasonada de la
plaza de Maza era de un “duque que la vendió
- yo lo vi, me dijo mi interlocutor,
que vino dos veces a ver el escudo” y, que antes esto no era lo que es, porque
¿sabe usted? la agricultura está en crisis y que la lana ya no vale lo que
pagaban, vamos, que no vale nada; que de los lavaderos de los genoveses, que
dieron fama, dinero y gloria, sólo el recuerdo; ¿el cordero?, sí; el cordero es
el mejor del mundo y toda la carne se vende fuera, ¿sabe usted?, y ha habido
mucha emigración, ¿sabe usted?, sobre
todo de jóvenes; los jóvenes se van y
vamos quedando los viejos, ¿sabe usted?
Y, porque va de sorpresas, llégate hasta el parque: jardín y bosque. Más de
doscientos mil metros cuadrados de superficie para el ocio y disfrute. No es
normal que los pueblos gocen de espacios verdes tan amplios, como tampoco es
normal luego, cuando subamos por la carretera de San Clemente a La Losa
encontremos el único reducto de sequoias de España. Las trajo un duque, el de
Wellington, a quien Fernando VII regaló estas tierras en agradecimiento a la
ayuda prestada cuando los franceses.
Toma un chocolate con churros - en época de buen tiempo lo hacen en la
calle - (tampoco es malo el pan y el aceite, que por ser de aceituna picual es
muy verde) en ‘La Perla’ donde la plaza de Santa Adela, junto al
mercado de abastos…No tengo más espacio. Otro día, si Dios quiere, te cuento lo
de las ‘maritoñis’…
domingo, 17 de septiembre de 2023
Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Y, mientras el mundo gira...
17 de septiembre, domingo. Contaba
Azorín que le presentaron una mañana a Martín, un manchego del campo que como
quien no quiere la cosa va y le dijo:
- Ya, ya, este señor es de los
que ponen las cosas en leyenda…
Anoche llegué a la casa tarde.
La madrugaba caminaba a sus anchas por los tejados. Habían dado su primera
ronda los gatos y todo parecía en calma; dormitaban los búhos después del
primer bocadillo. Dos cosas me ‘altereaban’. Mi Málaga había jugado muy
bien. Nos ofreció un buen partido. Salimos contentos de La Rosaleda.
La otra, una noticia que llegó,
a modo de timbrazo, por el móvil. Informaba de la muerte de “Pepito, el de
Encarnación”. ¡Dios mío! ¿Pepito? Qué
mazazo…
Bicheé. Tiro de archivo. El 8
de marzo de 2011 escribí de él: “José Vázquez
Fernández, -Pepito, el de Encarnación- encara la cuesta de los setenta con la
sonrisa a pedir de cara, buenos golpes y, la gracia que lleva puesta desde que
su madre lo parió. Paso corto, bracea poco y mira de frente (no, no se
confundan, no tiene nada que ver con lo que están pensando). Se para, echa el
rato y como Manolo Sarria, el Chiquito, o aquel inefable Matías, no es que
tenga gracia. No. Es que es la gracia.
A lo que iba. Me lo encuentro en la cola de petición
de cita en el Centro de Salud.
-
“¿Qué número
tienes?”
-
El 155
- “Te vaya a pasar como aquel que se murió con el volante en la mano no porque fuese conductor, no; esperando la cita”…Y sigue, y sigue, y no se agota…En el electrónico aparece, en puntitos rojos, el 155”.
Me fui a la cama con un nudo en la garganta. A primeras horas de la mañana me entero que se ha ido una leyenda de la radio. Ha muerto Pepe Domingo Castaño. ¿Es posible? Es posible. Uno se queda cortado. No tiene palabras. Uno se acuerda de Azorín y de la tierra de don Quijote y lo de “poner las cosas en leyenda” y…
Y Libia con dos gobiernos y ‘el amable vecino de enfrente’
donde cuentan los muertos por miles y España, eso que ahora dicen que es plural
y diversa, por donde corre el viento y el sol y los ríos y los pájaros sin que
nadie le ponga cortapisas; España, a la que le dan palos desde muchas ventanas,
andan, andamos con un nudo en la garganta, mientras, el mundo gira.
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