martes, 15 de diciembre de 2015

Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Volver

Juan Manuel Serrat cantaba: “ara que tinc vint anys, ara que encara tinc força, que non tinc lámina morta, i em sento bullir la sang…”; Alfredo Le Pera escribió lo de “Yo adivino el parpaedeo /de a las luces que lo lejos… Carlos Gardel, le puso la múscia y  la voz: “que veinte años no es nada /que febril la mirada /errante en las sombras…”

Son algo más. Algo así como cincuenta y seis y un pico… La voz de don Tiburcio pasaba lista: Delgado Rojas, Gil Gaona, Jiménez Ordoñez, Martín Gil, Martos Aguilera, Morales García, Ordóñez Guerrero… Ya no canta Serrat; no está la voz de Gardel ni el timbre ronco de barítono de don Tiburcio.

Ha sido Sebastián. ¿El medio? Eso que llaman teléfono móvil. Concita el encuentro. Los Mellizos, Arroyo de la Miel, martes a las 13,45… Si alguien se desorienta en la gasolinera Galp, conforme se sale de la autovía… a la derecha. Nos vemos.

Hemos acudido. No llevábamos ni el Mirando Podadera, ni el Florilegio Romano, ni la Ab urbe condita de Tito Livio. Tito Livio Patavino, para los que eráis expertos latinos… ¿os acordáis? 
Otros…

Salvábamos los muebles;  pasábamos rozando el listón, salvo cuando perdía el Málaga – que era casi siempre – y don Amalio venía con el biscuter y…con las del veri. Con don José María Ortega le metimos mano (es un decir) a Horarico y a Cicerón. Don José María tenía una Vespa, una puntualidad kantiana y unas maneras…

Clase de francés. Don Pablo Smicht lo pilla limpio. Limpio como un jaspe. Ni ejercicios hechos ni pronunciación. Le pone un cero con recochineo y alevosía (faltó poco para la nocturnidad). Por el pasillo regresa a su asiento;  el muchacho viene azorado. En la mediación se vuelve. Se encara al estrado:

-          Tú me habrás puesto un cero pero la Guerra de la Independencia la ganamos nosotros.


Hace más de cincuenta y seis años que nos conocemos. Nos formamos juntos. Nació la amistad; todavía perdura. Hoy, nos hemos sentado en torno a una mesa. La Navidad tiene cosas así Volver, frentes marchitas, nieves, recuerdos. Los viejos, ya ven, contamos nuestras batallitas…

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