Dice el calendario que, en
Occidente, mañana será otro año. Éste se nos va con luces y sombras. Como todo
en la vida. Me es imposible contactar personalmente con cuantos me habéis
mostrado afecto, cariño y solidaridad. Lo hago a través de esta página que ha
sido la manera que hemos tenido de contactar.
Que se cumplan todos los deseos y buenos propósitos. Hasta el Año
que viene, si Dios quiere. Felicidad, Paz y Bien.
Un abrazo.
30 de diciembre, lunes. Cuenta
Cervantes en el capítulo XIX del
Quijote, que se las andaban Don Quijote y Sancho deambulando y hambrientos,
apaleados y con la esperanza de encontrar una venta o algo parecido donde pasar
la noche que se veían encima muy oscura y sin vislumbrar una salida a aquella
situación.
En un momento ven aparecer por
la lejanía a modo de antorchas luminarias “que no parecían sino estrellas que
se movían” algo similar a una procesión. Las luces no estaban quietas.
Avanzaban hacia ellos y ambos dos sujetaron las riendas del asno y del caballo
y contemplaban atónitos la situación. (El hambre apretaba, las alforjas
perdidas y la situación de lo más preocupante. Sancho temblada, dice Cervantes,
como un azogado y a don Quijote se le erizanba los cabellos de la cabeza. Eso
le animó un poco.
El hombre en su locura le dijo
a Sancho que aquella podría ser la grande y peligrosa aventura donde tendría
que demostrar su valor. Se apartaron al borde del camino y mientras uno,
Sancho, pensaba en fantasmas; el otro, don Quijote, veía la posible aventura.
Esa extraña visión y a aquellas
horas, donde los encamisados avanzaban en la oscuridad le hicieron pensar al
ilustre caballero que en la litera iría algún caballero herido o muerto
mientras Sancho almacenaba el miedo en su corazón ante tan extraña situación.
Don Quijote mandó detenerse a
la caravana y pidió cuentas de donde venían, adónde iban y que era lo allí
llevaban para castigar si que habían cometido algún desaguisado “o para
vengaros del entuerto que vos ficieron”.
Se dirigió a la mula delantera
que espantada se alzó en los pies y dio por sus ancas con el jinete en el
suelo. Se formó la zapatiesta porque los encamisados en palabras de don Miguel
era gente medrosa y sin armas.
Uno de ellos dijo llamarse
Alonso López que no era licenciado y sí bachiller natural de Alcobendas que
venía de la ciudad de Baeza con otros once sacerdotes que son los que han huido,
contó, por el miedo y “vamos – dijo – a la ciudad de Segovia”, porque llevaban
los huesos de un caballero a darle enterramiento…
Fray Juan de Yepes, San Juan de
la Cruz, murió el 14 de diciembre de 1591 en la ciudad de Úbeda. Con ligeras
variantes Cervantes en aquella narración nos estaba contando el traslado de un
difunto, - ¿San Juan de la Cruz? - probablemente el más grande poeta místico de
la literatura española y sin dudarlo tan grande como el propio Cervantes,
posteriormente recocidos, en verso y en prosa, respectivamente.
29 de diciembre, domingo. Nació
en Córdoba, Baena (1827) y se formó en Madrid. Dejó lo mejor de sí mismo en Sevilla
que rotuló con su nombre una calle en el centro de la Ciudad, cerca de la
antigua estación de San Bernardo.
Su familia de clase media, muy
culta – su padre era escultor – vivía en Baena (Córdoba) de donde tuvo que emigrar
por sus ideas liberales. En Madrid se formó en la Escuela de Arquitectura.
Trabajó como profesor de Dibujo Topográfico y Arquitectura en la Escuela de Bellas
Artes de Sevilla.
Participó en todas las comisiones
relacionadas con la arquitectura de la ciudad, unas veces como presidente;
otras como vocal. Donde realmente realizo labores encomiables fue salvando de
la piqueta la iglesia de Santa Catalina y la de San Marcos, condenadas al
derribo por los Decretos de destrucción de algunos templos como resultas de los
decretos de la Revolución de 1868.
Realizó una labor encomiable,
con criterios científicos, en la conservación de Itálica, el monumento romano más
importante de Andalucía, terreno abonado para la rapiña y el expolio de los
comerciantes de las bellezas y piezas únicas que extraían de los lugares históricos
mal conservados hasta entonces. Durante dos décadas -colaboró con su hermano
José - puso coto a aquella barbaridad y el Museo Provincial de Sevilla, del que
fue conservador acogió cantidad de piezas que de otro modo se habrían perdido.
En Sevilla realizó también la
puerta norte de la catedral que comunicaba el templo con el patio de los Naranjos.
Se inspiró en la puerta de los Leones de la catedral de Toledo. Realizó también
el diseño del monumento a Murillo en la Plaza de Museo.
En 1880 accedió al cargo para
continuar las obras de la catedral de León donde cambió los modelos de piedra
de Boñar y la piedra de caliza blanca de Hontoria utilizadas por anteriores arquitectos
por la piedra arenisca de Buidongo y mármol de Pola de Gordón. En León le
sobrecogió la muerte el 17 de enero de 1892 con 65 años.
Sevilla rotuló con su nombre
una céntrica calle – se anda en poco menos de diez minutos – que une Eduardo
Dato y la Avenida Menéndez Pelayo y pone fin a la ilusión de una vida. Alguien
dijo que en interior nacen las ilusiones y en la calle mueren. Quizá sea un
epitafio muy significativo para una vida dedicada a la arquitectura en una
ciudad de arte, belleza y contrastes. San Isidoro santo sevillano está enterrado
en León; san Fernando, rey leonés, en Sevilla…
Álora. El Hacho
28 de diciembre, sábado. Desde mi ventana, El Hacho, es mi vecino de enfrente. Desmochado ve como se columbran las nubes que según vienen del Golfo de Cádiz o de Levante andan caminos diferentes. Las que vienen del Océano traen el agua con la bendición de Dios; las otras… Bueno, de las otras, es mejor no hablar.
A los lejos, a la izquierda, la mole caliza de la sierra de la Huma - la sierra del Valle para otros - y esa sucesión de montes que nos cierran (como los Pirineos que nos separan de Francia cuando se estudiaban los límites de España) de las vegas feraces, ubérrimas a las que damos en llamar depresión del Guadalquivir, campiñas de Córdoba, Vega de Antequera…
Cierra, casi a sol naciente, el paisaje lejano El Torcal. El Torcal es algo serio. Siempre ahí. Siempre misterioso donde cada año se pierden un par o varios pares de senderistas sorprendidos por la niebla o porque no supieron seguir las rutas marcadas por las flechas. Todos, si ‘salen’ por su pie, lo hacen por el cortijo de los Navazos, junto a los Prados de Eslava donde nace el arroyo de las Piedras.
El cerro de la Fiscala, la Farola, el Cerrao, Santi Petri…en sentido descendiente buscan la mar que no se ve pero se intuye, y en las Cruces, hacen que se den la mano los términos municipales de Álora, Almogía y Cártama y, un poco más abajo, el arroyo Rabanero, el del cante por verdiales. Sí, aquel de: “En el arroyo Rabanero / el dinero es el que pita / se echa una novia un obrero / viene un rico y se la quita”.
Y en medio, el río, el nuestro, el Guadalhorce y, a ambos lados, entre los limoneros, salpicadas, multitud de casitas blancas echadas a voleo por la mano divina que las puso donde quiso y porque quiso y, el río que se pierde y busca donde es su morir natural, porque herido de muerte va y no por decisión de él, sino de otros. Ustedes me entienden.
Ahora las lomas se han puesto
el mantoncillo verde, ese que viene de la mano de las sementeras que comienzan
a romper la concha de la tierra porque es el tiempo de aflorar y luego, cuando
llegue la primavera nos dirán como se presentan los trigos y las leguminosas y
esas páginas del libro abierto que siempre es el campo.
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27 de
diciembre, viernes. La noticia me ha llegado casi con las primeras luces del
día. Las noticias malas siempre corren más que las otras… ¡Ya se sabe! Yo a
ella casi no la conocía. A su marido sí, a Manolo, desde niño.
Un día
de hace muchos años, cuando éramos muchachos coincidí con ella en una excursión
a Córdoba. La Empresa Rivero había comprado un autobús nuevo, “la Sava”.
María del Socorro Salán, la bibliotecaria de nuestro pueblo, organizó una
excursión cultural a Córdoba. Era un día de primeros de octubre y entonces, aún
hacía calor en Córdoba. Bueno en Córdoba hace calor casi siempre.
Alguien
comentó (entonces no había autovías y los viajes se prolongaban más en el
tiempo) y los viajeros se hablaban entre sí que aquella niña tenía unos ojos
muy grandes y preciosos. Quizá no cayó en la cuenta que los ojos son el espejo
del alma.
Ahora,
cuando hace un rato me llegó la noticia he recordado aquello que en aquel
momento solo era una pincelada más en un viaje cuando salir del pueblo
significa tanto y he pensado que era verdad y que tenía los ojos grandes como
la luna de abril que va de noche, sola, por las lomas sembradas de trigos que
apuntan a espigas y que, luego, cuando llega la calor, la primera calor, granan
y son harina de pan, pan bendito en la Hostia consagrada.
Que era
verdad que tenía los ojos grandes como el brocal del pozo, - el que está allá
abajo, entre adelfas, en el arroyo -, donde Platero se asomaba y venía su
figura, y sus orejas largas que siempre que sentía curiosidad lanzaba hacia
adelante, y su cabeza para que los niños pasasen sus manitas inocentes en
caricias que envidiaban las estrellas.
Tenía
los ojos grandes como las palabras únicas: madre, ilusión, vida… Como la voz
encantada de Andrea Bocelli, como el embrujo de los violines de Vivaldi, como
el misterio de Peer Gynt…
Tenía
unos ojos grandes que van pregonando paz, paz, paz… y se pierde como se pierde
el eco por los campos y se acuna en las ramas de los olivos alineados,
guardianes de bálsamos y ungüentos para alumbrar a Dios.
Alguien
dijo que los ojos son el espejo del alma, y entonces voy y me paro, y me
pregunto, si sus ojos son así ¿cómo será de enorme su alma? Ahora Dios la ha
llamado para que sus ojos aún sean más grandes – aunque el dolor los haya
mitigado solo en apariencia para que lo contemplen a El y le pida por los suyos
para que puedan sir soportando estos palos que inexorablemente llegan “a
dentelladas secas y calientes”. Un abrazo, Manolo, entrañable amigo, para ti y
para todos los tuyos.
… y
SEVILLA
26 de diciembre, jueves. Sevilla
tenía dos deudas ‘roonas’. El monumento a Joselito y ‘desfacer el
entuerto’ hecho por alguna mente mal intencionada de una inquina entre los hermanos
Machado, o sea, entre Manuel y Antonio.
José Gómez Ortega “Joselito”
pasó a la historia del toreo por muchas cosas. Por su grandeza y conocimiento de
todo lo que aportó, por el ímpetu que puso en construir grandes cosos taurinos
- quizá eso fue un pulso muy grande a los maestrantes - y porque lo mató Bailaor
en Talavera de la Reina… El monumento ha llegado, tarde, quizá demasiado tarde,
pero se arregló el desaguisado hace unos años.
Los hermanos Machado – José apenas
ha contado – tenía otra perspectiva. Interesaba a alguien crear dos imágenes:
el Machado bueno y el Machado malo. En ideología política (se ha
sabido que solo fueron la circunstancias las que intervinieron en un momento en
que el reloj del tiempo marcó el momento), el profundo en poesía, y el otro, el
colorista…
El ‘juerguista’ según quien hablase
y el hombre herido por el dolor y la pena que para colmo deambuló de Soria a
Baeza y a Segovia y… fue a dar con su cuerpo herido ‘ligero de equipaje’
con el trauma de una guerra perdida (¡como si las guerras las ganase alguien!)
en Colliure, junto al Mediterráneo donde sopla la tramontana fría en invierno.
Sevilla, ha unido la obra de
ambos bajo la mano magistral de Alfonso Guerra, que ha recopilado un montón de
joyas literarias, en la Real Fábrica de Artillería. Un viejo edificio del siglo
XVII que ha mostrado al público, tan numeroso, que han tenido que prolongar la fecha
de cierre de la Muestra, bajo el epígrafe de Retratos de Familia una parte
de la obra de ambos.
Es una exposición para recrearse
en lo que los dos escribieron, desde el momento colorista “Mi infancia son
recuerdos de un patio de Sevilla donde madura el limonero” o en esa poesía
de Manuel que hay que paladearla de tal manera que uno siempre se queda con
ganas de más porque le sabe a poco.
Para muestra me quedo con dos
pinceladas: “Soy hombre extraordinariamente/ sensible al lugar en que vivo./ La geografía, las tradiciones, las/ costumbres de las poblaciones por/ donde paso me impresionan / profundamente
y dejan huella en/ mi espíritu”. Antonio Machado. Carta a Juan Ramón Jiménez. 1903
Y otra:
“Nosotros trabajamos despacio, / es decir,
seguimos escribiendo por / el gusto de escribir, desinteresados del / fin,
manteniendo la propia actitud / que hace treinta años cuando/ escribíamos un
soneto que no iban a / leer más que unos cuantos amigos”. Manuel y Antonio
Machado / La Libertad, 26 de junio de 1930
Amén.
25 de diciembre, miércoles. Escribo
un día frío de Navidad. Desparramo la vista por los anaqueles y tropiezo con un
viejo libro, Sinfornía Siberiana. Lo compré en Moscú, Editorial Progreso
1984. Gobernaba entonces Chernenko, sustituto de Andropov; esperaba Gorbachov...
Volamos desde Madrid, vía Viena,
a Moscú, aeropuerto de Sheremeievo. Iniciaba una aventura soñada desde niño. Comenzaría
el Transiberiano. En mis oídos resonaba la voz aflautada de don Emilio Mandly…
“Los tres grandes ríos de Siberia son Obi, Yenisei y Lena”.
Una guía de la Intourist nos
acompañó desde Madrid. Moscú nos recibió en una tarde de mediados de verano. De
vez en cuando, cruzaba la calle una pancarta escrita, obviamente, en caracteres
cirílicos, y una foto de Chernenko…
- ¿Qué dicen esos mensajes? Pregunté.
- “El presidente Chernenko
les desea la paz a todos los ciudadanos del mundo”. (Explicatio non petita…).
Eso no lo había visto en ningún otro lugar y uno tiene andado algunos caminos.
Sobre los cables de los trolebuses,
otro pequeño mensaje…
- Y ¿ese?
- Stop. Está dirigido a
los automovilistas. Jamás - pensé - habría podido conducir por Moscú.
Varios días después subíamos al
Transiberiano. Casi entre dos luces atravesamos el río Kama. Me pareció
descomunal, inmenso. En una noche de tormenta atravesamos los Urales. Me rindió
el sueño. Nos amaneció con el tren parado en medio de un bosque. Unos de los
despertares más bellos de mi vida. Todo era una sinfonía – otra – de luz. Entre
el verdor se filtraban los rayos del sol. Poco después, el tren paró en Sverdlovsk.
La primera ciudad de Asia. Ahora se llama Sheremétievo. De allí llegó Boris
Yeltsin. En Ulan Udé se desviaba una rama del tren hacia Ulan Bator, la capital
de Mongolia.
Varios días después,
llegábamos, al atardecer, a Novosibirk (cuando escribo estas líneas están a
-17º) Hacía calor, el calor propio de Siberia en verano. El encuentro con el
Obi fue algo así como el reencuentro con un viejo amigo que me esperaba desde
hacía mucho tiempo…
Por el río Angará fuimos a Irtuks.
Recordé a Miguel Strogov y aquellas lecturas de cuando muchacho. De regreso a
Novosibirk nos pidieron si podría compartir ratos de nuestra estancia con
personas que estudiaban castellano. Me asignaron una chica que se llamaba
Margarita y hablaba un español mejor que le mío.
Me habló de la Subbética con un
conocimiento exhaustivo. Le manifesté que su nombre no era muy ruso; su
expresión lingüística, tampoco, y sus conocimientos… ¡deslumbrantes! Me dijo
que había nacido en Argentina, su padre estaba en la misión diplomática, y
había estudiado en Madrid…
Novovisibirk deparó más
sorpresas. ¡Tantas! Imposible resumirlas. Nos despedimos, a pie de tren. Seguía
camino de Jabárovsk donde se unen el Amur con el Ussuri. A los occidentales no
nos permitían llegar a Vladivostok….
24 de diciembre, martes. Señor dicen los papeles que, en el Mundo Occidental,
hoy, esta noche, por más señas, celebramos ese momento en que Tú decidiste
venir al Mundo…
Cuentan, aunque no sabemos en qué
estación del año se estaba, que un grupo de pastores hacían turnos para guardar
el rebaño y que entonces, un reflejo de luz muy potente protegía a un Ángel y
que les dijo que no tuviesen miedo pero que un pequeño pueblo, o sea, en las afueras,
en un establo estabas Tú, tu madre, María y José…
Ellos se pusieron en camino y
te llevaban cosillas de las que tenían. En algunos sitios cantan que te
llevaron requesón y miel… ¡Fíjate, Tú tan chico comiendo requesón!
Nuestra tierra, o sea la tuya,
ahora se ha vestido de verde. La otoñada ha sido muy tardía y con unas lluvias…
Bueno. ¡Qué te cuento! Envíales, si te parece bien algo de ayuda y consuelo a
la gente que ha perdido mucho, muchísimo. Lo de las vidas que se han ido… Eso
ya sabes, sólo Tú tienes el bálsamo para mitigar tanta pena.
En otros sitios los hombres se
han cegados. Han perdido de vista, en su ceguera, que los del otro lado son
también hombres como ellos y que los niños de los otros son iguales que los
niños de ellos. Dales, si te parece, un poco de cordura y un corazón más grande
y menos ruin para que dejen de matarse unos a otros.
Las alambradas se dan las manos
entres sus propios alambres y los hombres nos empeñamos en regalarlos odio,
rencor, inquina, desencuentro. Tenemos poco arreglo y eso que Tú dijiste que
nos hacías semejantes a Ti, pero como eres tan generoso también nos diste la
libertad y algunos, ya ves, no somos capaces de usarla en la medida en que nos
la regalaste. Se te olvidó algo: las cosas regaladas son las que menos se
valoran. ¿Nos entiendes ahora mejor? Bueno, Tú lo entiendes todo.
Esta noche algunos, en muchos
sitios, van a sufrir los disparates de las guerras, las carestías materiales, el
frío de no poder dormir bajo un techo, la soledad y el abandono. Demasiadas
cosas juntas….
A mí en esta noche que llamamos
Nochebuena, se me ocurre pedirte que nos concedas lo que más necesitamos. Tú nos
conoces mejor que nadie. Tú sabes de nuestras respuestas que nos salen del corazón.
Así que ahí, te dejo el encargo. Si te parece bien, si no los lo quieres dar
entero, al menos una parte, para que mañana cuando salga el Sol, que eres Tú,
podamos volver a decir: Gracias Señor porque no nos has dejado de tu mano.
Sierra de Candelario
¿Te acuerdas? Era un día como
hoy, y también, lunes 23. Queríamos llegar a Álora para Nochebuena. Habíamos
pernoctado en Salamanca en el hotel Monterrey en calle Azafranal entre La
Alamedilla y el Convento de San Esteban. Regresábamos de la boda de Maruja y Luis…
Soplaba, a media mañana de
diciembre, el viento helado del norte. Venía del Campo Charro, había cruzado
Béjar y por el Puerto iba - antes pasa por Baños de Montemayor - a Hervás. Por
el río Ambroz toma el camino de Plasencia; por el de Honduras, al Jerte…
Un pequeño desvío y nos llevó a
Candelario. Una mujer de ojos y pelo negro, como venida de mucho tiempo antes,
me apuntaba con su dedo: “¿Ve usted aquella cumbre, casi rozando el cielo? Es
la Covatilla”. El cielo era azul y limpio; el aire frío, muy frío. Por la calle
corría un río de agua clara con los bordes llenos de carámbanos…
El rumor del agua saltarina ponía
una nota de música diferente en estos pueblos que en los meses de invierno
parecen fantasmas. No había nadie en las calles. Por las chimeneas apuntan
columnas de humo tenues, diminutas. Dicen que allí dentro hay vida. Por fuera
no lo parece.
Están las paredes llenas de
musgo. Las resguardan con tejas colocadas de manera invertida – ‘para que no se
retenga el agua ni la nieve’-. Las casas son de granito. Muros recios;
balconadas con madera de castaño. Piedra, madera y agua.
Las ‘batipuertas’, cerradas. Pregunto. Me
dicen que es para protegerse de la nieve. “Porque antes nevaba mucho; más, que
ahora, ¿sabe?” Y, ¿el gancho de hierro? “para que un hombre, sin ayuda,
sacrificase una res”. Candelario elabora una industria chacinera de renombre.
Candelario tiene muchas fuentes
y una Casa Consistorial soberbia. Es del XIX y si el refrán dice que ‘arreglado
a la choza es el guarda’ este pueblo canta que tuvo mucha riqueza desde
siempre. Lo pregona, también, el templo. Lo dedican a la Asunción de María.
Entre Candelario y Béjar crecen
castaños, hayas y robles. Estaban despojados de hojas El invierno incipiente ya
los ha dejado sin hojas y como la tierra por estos parajes es tan fría, también,
están helados los helechos y hay peligro, por escarcha, en la umbría de la
carretera.
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A mi entrañable Alejo J. García Ortega que ahora toca en el cielo la campana que él puso en la Escuela Rural de los Padillas, y que tantas veces me pidió que lo llevase para ir a verla...
22 de diciembre, domingo. Era temprano. El sol ya había
subido un par de palmos sobre el horizonte. El cielo limpio de nubes; azul
pureza, ese azul que solo pueden llevar la Inmaculadas de Murillo o el azul de la
capa que cubre la vertiente al Sur de la Penibética cuando sopla el aire del
Norte, o sea, el que viene da ‘Arriba’: frío y seco.
Llamo a un amigo. Le hago una
proposición ‘deshonesta”, le digo que si le parece bien que nos demos un piro
por el arroyo Jévar porque necesito una foto – la que ilustra el artículo de
hoy – del arroyo Ancón.
Como sabemos que la tardanza es
la mala, en poco menos de veinte minutos lo recojo en su casa. Tomamos la A-343
que va desde Zalea a Antequera y antes pasa por la Barriada de la Estación, en
Álora, Bellavista y por la Cuesta de la Asperilla y el Valle de Abdalajís...
El puente de la Gavia, sobre el
Jévar, está en reparación, la Dana del 29 de octubre le ha perdonado la vida;
dejamos a un lado Casablanquilla. En la loma del Taraje nos desviamos; a la
derecha la Haza Llana. (ya apunta la sementera; está preciosa); a la izquierda,
por la Cañada de Valsequillo, a la Peña de los Ballesteros. En el horizonte el
Cerro de las Fiscalas. Nosotros como quien no quiere la cosa, proseguimos
arroyo arriba – del Jévar, claro – por uno de los laterales. El camino está
como un camino por el que han pasado máquinas de reparación, después de una
riada, o sea poco menos que intransitable…
El agua viene fría y cristalina;
caracolea, arroyo abajo. El agua trae la bendición de Dios. Llegamos al
entronque de los dos arroyos, en Los Padillas. El arroyo Ancón según su nombre
etimológico es “ensenada pequeña en que se puede fondear”, sin embargo, nunca,
obviamente, ha sido navegable, y por su lejanía del mar tampoco pudo serlo en
tiempos remotos.
Es tributario del Jévar, que
viene desde el Sur de El Torcal, en el partido de ese nombre, entre Villanueva
de la Concepción y La Higuera, cerca de la ermita; el Ancón da nombre a un
extenso partido rural. Nace en la vertiente Norte del monte Santi Petri, en el
término municipal de Almogía. La Hojita Parroquia de los años veinte del siglo
pasado dice que en la avenida del miércoles 26 de septiembre de 1906 causó
daños de importancia.: arrancó el huerto de la hacienda de Dueñas llevándose,
además, dos vidas, y eso es peor.
En el 2024 no hay Hojita Parroquial,
pero les digo que el cauce del arroyo está plagado de ‘toleanas y muchas
pelaíllas’ que Dios sabe de dónde han venido. Los daños, muy cuantiosos,
pero…
- Y esto, me pregunta mi amigo,
¿cuándo los vas a dejar en un libro?
- Uf…
21 de diciembre, sábado. Leonardo Fernández
acaba de presentar su obra El Fusilamilamiento de Torrijos en la capilla
de Santa Isabel de Hungría, del cementerio de San Miguel, en Málaga.
Con esta obra, Leonardo Fernández se une a un
grupo de pintores que destacaron fusilamientos importantes en la Historia de
España. Goya, inmortalizó los del 3 de mayo en Madrid tras los acontecimientos del
inicio de la Guerra de la Independencia. Antonio Gisbert, llevó al lienzo la
muerte del General José María Torrijos y sus compañeros con ligeras diferencias
a la que acaba de sacar Leonardo Fernández.
Goya, pinta el dramatismo de la muerte; Gisbert,
una Málaga que él no conoce pero idealiza en el lienzo; Leonardo Fernández
lleva la serenidad de los hombres de una valentía excepcional ante el fin
último y además nos regala cómo era Málaga en 1831. Torrijos y compañeros son
abatidos en la playa de San Andrés el 11 de diciembre – con un mar que no está
en calma (España tampoco lo estaba), con unas montañas que los malagueños identificamos
como nuestras que recortan el horizonte o las torres de la iglesia del Carmen
donde velaron la noche anterior a su muerte aquel grupo de hombres luchadores por
la libertad de todos frente al absolutismo de Fernando VII.
Se ha documentado el pintor de manera exhaustiva.
Tienen ropa de la época, tanto el pelotón de soldados venidos de Soria porque
los de la ciudad se negaba a hacerlo, las levitas y colorido de los paños, el
cielo de Málaga en un final de otoño…
Con el General Torrijos – es imposible reseñar
a todos – muere también el Teniente Coronel de Artillería Juan López Pinto. Tras
la ejecución arrojados a una fosa común: luego a los nichos 307 y 311, un irlandés
– el único que no reposa actualmente con los otros 48 compañeros que posteriormente
fueron trasladados al mausoleo de la Plaza de Merced y está en el Cementerio
Inglés.
Con el fusilamiento de Torrijos, en opinión de
Esteban Alcántara que preside la Asociación que lleva su nombre, y presentó el
acto, no solo se corta la vida y la liberad de los sublevados, sino también la del
pueblo.
En el Cementerio de San Miguel, uno de los
catalogado dentro de las obras monumentales (la capilla es obra de Rafael Mitjana,
los retablos e imaginería proceden del
desamortizado convento de San Pedro de Alcántara…) reposa parte de la historia de
Málaga con apellidos que contribuyeron al desarrollo político y social de la
ciudad. Puede resumirse en los versos de un alcalde al quien se concedió
enterramiento a perpetuidad: “La deuda que los mortales / contrajeron al
nacer / pagó dejando de ser / Pedro Alcántara
Corrales”. Sic transit gloria mundi
20 de diciembre, viernes. Rompió
moldes. Vino de Portugal y trajo a Castilla un aire nuevo. La reina llegaba
como segunda esposa de Enrique IV que había roto su anterior matrimonio con su
prima Blanca de Navarra alegando esterilidad de la reina. Luego la historia
puso eso de estéril en otra puerta.
La reina era coqueta, femenina.
Usaba perfumes y cremas. Solía perfumarse para asistir a cualquier acto y
vestía de manera diferente a como lo hacían las tradicionales damas de la
austera y encorsetada corte de Castilla inamovible durante siglos.
Nació en las cercanías de
Lisboa. Hija póstuma de Eduardo I de Portugal y Leonor de Aragón el 20 de marzo
de 1439 y murió en Madrid (la primera reina de España que muere en lo que
entonces era una simple villa) el día 8 de junio de 1475 con solo 36 años. Fue
muy original a la hora de programar su entierro. Pidió “ser enterrada en algún
lugar hueco: que no llegue luego la tierra sobre mí”.
No fue una reina cualquiera.
Toda su vida es un puro sobresalto. De niña vive en Medina del Campo, exiliada
con su madre. Cuando vuelve a la corte su boda se celebra en el Alcázar de los
Reyes Cristianos de Córdoba. Viajan a Madrid y Segovia, lugares predilectos del
rey donde solía cazar.
Según el doctor Marañón en un
estudio biológico del rey, afirma que en algunos momentos la impotencia y la
esterilidad podrían salvarse. La reina acude a la medicina judía y se somete a
una inseminación artificial con un artilugio de oro fabricado ex profeso. De
ahí nace, la hija Juana. Parte de la Corte no la admite como hija del rey y la
hacen hija de Beltrán de la Cueva. La apodan “la Beltraneja”.
El rey aparta a la reina de la
sociedad de su tiempo y vive por Alejos, Buitrago, Trijueque… La reina queda
embarazada de Pedro de Castilla, ayudante de cámara. Nacen mellizos. Se
desmiente la esterilidad de Juana. La reina Juana muere solo seis meses después
de la muerte de Enrique IV. La enterraron en el cenobio de San Francisco.
Castilla hervía en el preludio
de una guerra civil entre partidarios de Juana y de Isabel, hermana del rey… Va
a cambiar la Historia. Castilla y Aragón – ya nunca más van a estar separados -
unidas, harán que nazca España. Está comenzando la Edad Moderna.
Bilbliografía:
EDWARDS, J. (2004). Isabel la Católica : poder y fama.
FLOREZ DE SETIÉN, E. (1790) Memorias de las Reynas Catholicas, historia
genealógica de la Casa Real de Castilla y León… Madrid
19 de diciembre, jueves. Su nombre, María
Alfonso de Meneses, hija de Alfonso de Molina y de su tercera esposa Mayor
Alfonso de Menes. Nació en las cercanías de Valladalid sobre 1264 y murió, el
primer día del mes de julio de 1321. Reinó en Castilla como reina consorte de
Sancho IV durante once años. Posteriormente, fue regente en dos ocasiones. Con
su hijo Fernando IV y con su nieto Alfonso XI
Los comienzos de su matrimonio fueron de una
complejidad enorme. Acusados de consanguineidad su enlace con el rey Sancho IV,
los hijos nacidos eran considerados ilegítimos y por consiguientes estaban
imposibilitados para reinar. Era una mujer de una inteligencia y de una
capacidad política tan extraordinaria que está considerada como de las Reinas
más grandes de la Historia de España.
Del matrimonio con Sancho IV nacieron siete
hijos. Las luchas internas entre ellos, interminables. Se desencadena una
guerra – otra más - contra el reino de Granada. En la campaña, Juan el Tuerto,
señor de Vizcaya puso cerco a Álora, pero no logró pasar de los arrabales del
castillo. La guerra contra Granada fue un desastre total con derrotas y muertes
de los más florido de los ejércitos de Castilla.
Al morir Sancho IV, Fernando IV, “el
Emplazado” tenía 9 años. Tuvo un reinado muy difícil. Su reinado se inició
con la regencia de María de Molina, debido a su condición de menor de edad. No
obstante, fue una sucesión contestada debido a la falta de legitimidad del
matrimonio de sus padres. Las luchas intestinas, interminables y contra
Granada. Al final de su vida, parece ser, según la leyenda, que los hermanos
‘Carvajal’ -Juan y Pedro -acusados de un crimen que no habían cometido, fueron
arrojados dentro de una jaula desde lo alto de la Peña de Martos. “Emplazaron”
ante el Tribunal de Dios para que en el período de treinta días el Rey compareciese
a rendir cuentas por la injusticia que se cometía. El rey murió en Jaén “, en
el 7 de septiembre de 1312 sin que nadie le viese morir y dentro del tiempo
señalado”. Le sucedió su hijo Alfonso XI, tenía un año, María de Molina, de
nuevo Reina regente. Alfonso, en su reinado, puso la frontera de Castilla en
Ardales, el murió de peste en Algeciras.
Bibliografía
E. Flórez, Memorias de los reynas católicas. II. Madrid, Antonio Marín 1761
M. Galindo de Ballesteros, María de Molina, tres veces,
reina Madrid, Espasa Calpe,1936
M.M de los Hoyos, “Doña María de Molina”, en Boletiín de
la Institución Fernán Gonzáles 1972
L.V. Días Martín, María de Molina, Valladolid, Caja de
Ahorros Popular 1984
18 de diciembre, miércoles. Vino a
Castilla por un pacto entre reinos. La cosa comenzó pronto. Ella tenía poco más
de año y medio y él no había cumplido los seis. Intervinieron el rey Dionisio I
de Portugal y Sancho IV de Castilla. El asunto casarla con el heredero,
Fernando IV “el Emplazado”.
La reina Constanza nació en
Portugal en 1290. Su madre, Isabel de Aragón, conocida como Santa Isabel,
hermana de Jaime II. Murió en Sahagún con 23 años, el 18 de noviembre de 1313.
Fue sepultada en el crucero del monasterio de San Benito el Real de Sahagún. El
sepulcro fue destruido, no se sabe si en la Guerra de la Independencia cuando
prendieron fuego al monasterio, o en la desamortización de Mendizábal.
En 1295, María de Molina, reina
viuda de Sancho IV y tutora de Fernando IV, acude a Ciudad Rodrigo para fijar
la fecha de la boda que posteriormente ratificará el Tratado de Alcañices. La
boda se celebró el 6 de diciembre de 1301 en Valladolid, en un frío ambiente
cortesano lleno de intrigas. La representación portuguesa la ostentó Juan
Alfonso de Alburquerque, duque de Barcelos.
La reina Constanza fue un
enlace para mitigar las tensiones entre Aragón y Castilla. La documentación
diplomática de la época la cita muy de pasada. Sus actuaciones están bajo la
tutela de Diego García de Toledo, hábil político y de doña Vataza “que era
mujer discreta y muy dotada para la actividad política”.
En el otoño de 1307 nace su hija,
la infanta Leonor, luego reina de Aragón al casar con Alfonso IV. Su segundo
hijo y heredero, Alfonso XI nació en Salamanca el 13 de agosto de 1311. Un año
después, en septiembre de 1312 muere Fernando IV en Martos. El reino se sume en
bandos. Luchan por controlar al joven rey. Muere la reina Constanza y la tutela
pasa a su abuela, María de Molina.
La reina Constanza fue señora
de Salamanca y Belorado y disfrutó de importantes rentas en Roa. Vivió un
momento histórico de enorme complejidad. La política peninsular estuvo marcada
por su padre, don Dionis y su tío Jaime II de Aragón. Ella fue capaz de
sustraerse de los designios de ambos. Durante la minoría de edad de Alfonso XI,
sin embargo, fue un juguete en las manos ambiciosas del infante don Juan, falto
de escrúpulos que quería más su satisfacción personal que un proyecto político
para Castilla.
Bibliografía:
ARCO Y GARAY, Ricardo del
(1954). Sepulcros de la Casa Real de
Castilla. Madrid. Instituto Jerónimo Zurita. CSIC
BENAVIDES, Antonio (1860) Memorias de Don Fernando IV de Castilla.
Madrid
COLMEIRO PENIDO, Manuel (1883) Cortes de los antiguos Reinos de León y de Castilla. Madrid
Misterio. Belén de la Puebla del Río
VAMOS PASTORES, VAMOS…
17 de diciembre, martes. Dicen
que era de noche. En la comarca había unos pastores. Vigilaban el ganado por
turnos, o sea que tenían ‘imaginarias’ (la tercera, siempre, la peor. Ya
se sabe, el sueño, el cansancio, la hora…) pero aquí no dijeron en cual estaban
solo que se apareció el Ángel del Señor y saludó. (Los Ángeles suelen ser gente
que sabe comportarse)
- No tengáis miedo. Os traigo
una buena noticia, nos ha nacido el Salvador. Les dijo.
Pienso en aquel o aquellos
hombres sencillos, deslumbrados con la luz (porque los ángeles, como toda la
gente de bien, irradian luz). Pienso, también, en los otros, que al igual
dormían tapados con una zamarra para mitigar el frío de la noche, porque por
las noches, a esas horas, suele hacer frío.
Les dijo que en Belén había
nacido un niño. Cuando despareció un coro cantaban: “Gloria a Dios en las
alturas y en la tierra paz a los hombres de buena voluntad”. A mí cuando leo
esto se me antojan dos cosas: me gusta
más los hombres de buena voluntad – aunque los otros, los de mala voluntad que
generan hambre y guerras y dolor, son quienes más la necesitan – y que suplanta
a “los que ama el Señor”. El Señor ama a todos, ¿o no es así?
Bueno, dicen, que ellos se pusieron
en camino y encontraron – como les había dicho el Ángel al niño en un pesebre,
envuelto en pañales…. y todo eso que sabemos.
Los franciscanos, frailes
seguidores de san francisco de Asís, extendieron por todo el Orbe católico
(desconozco si la costumbre también está por las otras comunidades
cristianas) cuando llega este tiempo en torno al solsticio de invierno que
‘nace’’ el sol representar aquellos hechos. Les llaman: Belenes, Nacimientos, Pesebres…
En algunos pueblos eso lo
convierten en arte. Yo acabo de ver uno en la Puebla del Río. Dos personas a
las que he tenido el honor de conocer: Santi y Lola; Pilar… y muchos más de las
que no sé sus nombres, han montado algo excepcional. Han recreado el mundo
como ellos en su mente de artistas piensan que pudo ser aquella tierra en la
que estaba asentada la tribu de Judá.
No se han quedado conformes e incluso han ido
un poco más allá y han puesto pinceladas señeras de cómo debía ser la tierra
del cercano Egipto con agua en su río con falúas que navegaban, con gente que
laboraban… No se han quedado ahí. Lo han traído también al lugar donde ellos
viven y aparecen cigüeñas en la torre, casas primorosas, detalles únicos.
Me vine con la pena de quien se
separa de algo único y de que tendré que esperar un año para ver otra
recreación tan efímera como excelsa que solo plasman la gente que lleva mucho y muy bueno
dentro de sí.
San Franciscos de Así. Parroquia de la Encarnación. Alora
15 de diciembre, domingo. San
Francisco de Asís es uno de los santos más venerados de la Iglesia Católica.
Nació en Asís en el siglo XIII. La influencia de su doctrina ha sido tan enorme
que su carisma no ha perdido un ápice.
Fundó la Orden Franciscana y
sus seguidores aceptan los votos de Obediencia, Pobreza y Castidad. A
diferencia de otras órdenes religiosas – ellos viven de la limosna y se
encuadran en los frailes conocidos como ‘mendicantes’- sí pueden cambiar, a lo
largo de su vida, de convento.
Imágenes de San Francisco han
sido talladas por imagineros de enorme prestigio y no hay templo que se precie
que no cuente con alguna de más o menos calidad – me refiero, obviamente a la
talla y no al grado veneración que es sumo. La Orden ha tenido diferentes
reformas a lo largo de los años. La Orden ha experimentado reformas. Podríamos
señalar a los Conventuales, Recoletos, Capuchinos... Son diferentes maneras de
asumir los mandatos de la Orden, pero siempre dentro de las reglas primigenias.
En Álora tenemos tres tallas del
‘Poverello’. Una, en el Santuario de Flores donde se asentaron los Franciscanos
Recoletos desde 1592 hasta 1835 que fueron desamortizados por Mendizábal; una
segunda, en el retablo del Altar Mayor de la parroquia. No es la original y
está hecha en los talleres de Horche, en Guadalajara.
La de mayor calidad recibe veneración
y culto en la Encarnación. Es una talla, hoy muy deteriorada, que precisa
restauración, obra de Adrián Risueño. Representa a san Francisco en estado de
oración ante un crucifijo. La expresividad de su cara girada hacia el lado
izquierdo contrasta con la figura erguida y en actitud de entrega hacia el
Crucifijo.
Adrián Risueño nació en Málaga
en 1896 y falleció en 1966. Desde muy pequeño mostró su vocación de escultor.
Inició su formación en la Escuela de Bellas Artes Málaga. Posteriormente fue becado
durante la alcaldía de don José Gálvez Ginachero para completar sus estudios en
Madrid. Curiosamente, Risueño hizo el busto del ilustre malagueño que hoy está
junto a la puerta de las Cadenas de la Catedral de Málaga.
Es autor, entre otras, de la Fuente de las Gitanillas que ocupan el centro de la Plaza de Manuel Alcántara y forma una glorieta de giro para vehículos en un lugar muy señero; del busto de don Juan Temboury a la entrada de la Alcazaba; de una diosa Ceres y otra figura mitológica que orlaban el parque frontal del teatro romano, del diseño y talla del trono de la Esperanza… Álora, también, aparece en el catálogo de sus obras.
Nota de rectificación. Me dice José Carlos Torres (entrecomillo y cito textualmente) que la imagen de san Francisco de Asís que existe en el retablo de la Encarnación: "no es una obra salida de los talleres de Horche, sino que fue una obra realizada en la escuela taller que realizó dicho retablo y cuyo modelado responde a la figura de Raúl Trillo Díaz, escultor / imaginero de Málaga". Yo tenía la información por otra vía. Pienso que es de justicia dar a "Dios lo que es de Dios y al César lo que es del César. Muchas gracias, José Carlos.
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