Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Nardos

Septiembre huele a nardos. Varas enhiestas, a medio abrir, emborrachan el aire que va y viene. Septiembre, deja de ser verano y todavía no es otoño.  Regala perfume de nardos y aceitunas de verdeo y uvas de vendimia y, dentro de unos días, como casi sin avisar, vino nuevo.

Se siembran - los nardos - por marzo y, en la tierra, los bulbos aguantan el paso y el peso de la calor que achicharra el campo. Ahora cuando, casi nadie, espera una flor tan diminuta, viene y derrama fragancia, esencia, perfume,  casi tanta, que embriaga.

Pregonaba Celia Gámez a la florista que iba y venía por la calle de Alcalá. Decía aquello tan bonito de llevarle nardos, si se quiere a una mujer, que no cuestan dinero y que son los primeros para merecer. Grande Celia -probablemente la que más- en su estilo.

Cantaba don Antonio Chacón, -en otro género - aquellos ‘caracoles’ que sí tenían que ver con la misma calle. No estaban de por medio los nardos. Sí la mujer, probablemente, la misma,  sin ella saberlo, a la que iban dirigido los nardos… No sé.

No sabemos quien fue Manuela Reyes. ¿Sería un amor esquivo y en silencio? Dicen que, por sufridos, son los más bellos. Debió ser excelsa como la destinataria de los nardos de Celia: “mocita, escúcheme usté / son tus ojitos dos soles…” y que remataba, nada menos, que anunciando sequía para la Cibeles.

Esta tarde la calle de Alcalá no huele a nardos. No reluce con andaluces que suben o bajan… Mana, como ayer, como ‘antié’, como mañana, la fuente. Las diosa regala imagen, a miles,  fotografías digitales - es la moda de ahora - que se llevan consigo los que pasan por Madrid.

Me quedo con la otra imagen. Prefiero los nardos de Celia y los ojos que encandilaron a don Antonio, y que puede que, en otros ojos, se las anden perdidos por no sabemos dónde buscando, quien le confirmen, en la media distancia, que son dos soles. Y los son. ¡Seguro!