Una hoja suelta del cuaderno de bitácora. Lucía

Lucía es un jazmín de la biznaga de almas limpias y puras que este verano se ha ensartado en el cielo. “Más que una flor y menos que una estrella” que dice el Maestro Alcántara. Biznaga en un verano tórrido en muchas cosas.

 Primero fue, hace solo unos días, Alba; ahora, ella. La noticia corrió como ocurre con estas cosas. Salta la voz de la desaparición, la angustia, la búsqueda; luego, el final… ¡ay, el final que nunca se quiere!

Corren versiones, hipótesis, declaraciones, incredulidades… La gente se echa a la calle. Se recorre, una y otra vez, el lugar. Más cercano, más lejos; no se encuentra. Unos que dicen; otros, que también. Todo fue de noche. Con esa oscuridad y manto con que la noche se viste cuando pierde su hálito de poesía y belleza y se convierte en guadaña. ¡Qué pena habrá pasado, tan chiquita!

Todos los medios lo recogen en portada. A uno se le encoje el alma. ¿Por qué escribir, entonces? No lo sé. Solo sé que me he puesto a pensar con voz entrecortada  y un pellizco que se queda a medio camino y pienso con esos razonamientos que no tienen recorrido; tampoco tienen respuestas. ¿Por qué? ¿Cómo? ¿Cuándo?

De todos quizá el último es el que tiene respuesta a pedir de mano. Era de noche, de noche… cuando el insomnio se las anda suelto y una niña, un ángel perdido se separó del grupo de los suyos. Familiares, amigos, carreras, juegos con otros niños; mayores que comparten el rato,  y un chupete que aparece cercano a la vía del tren en la estación de la vida.

Murillo se hartó de pintar angelitos en sus Inmaculadas; Antonio Machín les pedía a los pintores, que pintasen como él los quería, negros. Las almas de los angelitos, como todas las almas puras de la gente menuda, no tienen color. ¿Para qué van a tenerlo? Ellos son jazmines de una biznaga que dan el aroma especial  al dolor que solo ellos pueden dar; brillan, como las estrellas, con luz propia.

Dolor, un coro de ángeles en el cielo. Palabras que recobran sentido: jamás, nunca, siempre. Vidas rotas  entre los suyos, y en el recuerdo, y perdido, en el suelo del andén de la estación, un chupete. El chupete de Lucía…